Agazapado

¿Donde está nuestro dirigente máximo? ¿Estará contando las horas que le quedan para que se de al fin la "conjunción planetaria"? ¿Se habrá leído el dossier sobre la separación e improbable reunificación de Chipre?
No se pierdan los 6 meses de presidencia española en la UE, esto promete.
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Mucha lluvia y pocos sms

Ha estado lloviendo todas las Navidades, la verdad es que a mi que estoy en plan monja clarisa me favorece. Me imagino que a los comerciantes de mi pueblo, no les hace tanta gracia. Las tardes de estos días son propicias para el paseo, el ojeo y al final si hay suerte alguna comprilla pero la lluvia y la mentada crisis están haciendo que más de uno se una a mi comunidad.

Por cierto, me acaba de recordar mi Santa que en muchos lugares de este país, son precisamente las clarisas quienes tienen la facultad de rogar para que no llueva. La verdad es que de la manera que está cayendo por estos lares, diría que se han tomado la semana de vacaciones en cuanto al rezo, porque es "un no parar" que dirían algunos.

Mi clausura consiste en vestir un hábito al más puro estilo Quechua y estar encadenada a la mesa, esto último puede parecer de lo más erótico, pero nada que ver, no paro de leer. Pues bien, todo este rollo sirva para lanzar un sinprin, y es que definitivamente lo único abundante que hay a nuestro alrededor es la lluvia, hasta los teléfonos que nos suelen agobiar con tantos sms, han enmudecido. Este año no hemos podido hacer concurso de mensajes cursis en Nochebuena y bien que lo siento porque es un género literario al que me estaba acostumbrando. No desespero y a lo mejor para Fin de Año la poesía vuelve a mi Nokia.

Pese a la clausura, la lluvia, la ausencia poética y la falta de alegría de alrededor, me sigue encantando la Navidad, supongo que es por afán de llevar la contraria.
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'No es tan fácil': 'It's complicated'

Ayer, día de Navidad, fui al cine. Las opciones entre los superestrenos eran esta película o pastel y 'Alvin y las ardillas'. La elección no era muy difícil, el pastel en cuestión está a cargo de Meryl Streep y de un fondón Alec Baldwin.
La película no es para un oscar pero está divertida y Baldwin se come la pantalla, porque debe ser lo único que le falta por engullir a tenor del tamaño de su cinturita.
La verdad que lo más espectacular es el negocio que regenta la protagonista, una especie de panadería, cafetería californiana impoluta, con grandes mesas en el centro llena de bollos y chocolate. Donde la gente que espera son todos altos, rubios y guapísimos y los de la cocina son todos chaparritos, morenitos y por supuesto súper buena onda y mejores reposteros.
Una divertida comedia de enredos con ex, graduaciones, clínicas de fertilidad y mucha comida por medio. Cómo diría mi madre, "un tebeito"
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Ni pato pekinés, ni pato a la orange

Simplemente mi pato otoñal relleno. Me he comido parte de mi pato y digo parte porque llevo dos días teniéndolo como dieta base. Me salió delicioso.
El animal no era demasiado grande pero le embutí paté, orejones y piñones y el pobrecito está dando de sí una barbaridad. Que el sacrificado sea deshuesado sale más caro pero merece la pena, porque a la hora de partirlo es bastante más fácil y vistoso. De sobra es conocido como me desmerece la presentación del producto, sobre todo cuando tengo que lidiar con el cuchillo de trinchar.

Como acompañamiento, lo he servido con ensalada y con puré caserito de manzanas al estragón. No sé si está más rico calentito, recién hecho o frío. Eso sí, es para personas que tengan un buen paladar porque no es un sabor suave, tiene contundencia.
¡Prueba superada ! Estoy deseando comprarme otra mascota digerible
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Me he comprado un pato

Me levanté el otro día y sentí la imperiosa necesidad de comprarme un pato. La verdad es que me invitaron a celebrar la entrada del invierno con una cena. Mis amigos son muy de celebrar el cambio de estaciones y no sé porqué asocié el pato con esta época. Me pareció divertido intentar asar un pato previamente relleno pero mi propuesta no fue secundada por los convocantes.

Igualmente decidí comprarme un pato. En esta época, vísperas de Navidad es bastante más fácil hacerse con uno. Así es que recorrí varios establecimientos del ramo y conseguí uno y además deshuesado. La verdad que da penita ver el cuerpo inerte y aplastadito del animalito pero me sobrepuse pronto a la visión.

Hoy es el día, lo voy a cocinar y ya os diré como me queda el manjar. No encontré ninguna receta suculenta, así es que voy a repentizar la preparación del ánade y luego os cuento.
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"Soy un Nobel de la Paz entre dos guerras"

Aunque parezca mentira lo ha dicho Obama esta mañana en la ceremonia de entrega de los premios Nobel. Y digo yo, cómo no se le cae la cara de verguenza al pronunciar estas palabras después de anunciar, la semana pasada, el envío de 30.000 soldados a Afganistán.

Yo, si fuera él, hubiese excusado mi presencia por una indigestión pero está claro que la cena le ha sentado genial. Lo de renunciar a este galardón lo desecho totalmente porque no es mediático, porque estaría lanzando un mensaje belicista al mundo y bla, bla, bla... aunque hubiese sido lo normal. Eso sí, el bochorno debería ser extensivo para los linces "nórdicos" que le propusieron.

Decidido, me quedo con el salmón, los fiordos y los noruegos.
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Tarde de chicas en el cine

Fui invitada cordialmente a ver la nueva peli de la saga de Crepúsculo, Luna Nueva.
Era una tarde de esas cursis que se dice "solo para chicas" y yo ya me imaginaba como adolescente esperando para ver a los Jonas, pero mi amiga Labraquet no me dejó emitir ningún comentario en voz alta, gritar eso de "macizo, quítate la camiseta" y frases alusivas a los abdominales del licántropo adolescente. Eso sí, cumplió con su parte del acuerdo y me trajo la merienda, mis sandwiches de Rodilla con mi favorito entre ellos, queso con tomate.

Ni que decir que la película es tan contenida, tan silenciosa que al meter la mano en la bolsa en busca de mi merendilla, los pocos espectadores que había en el cine me miraban con impaciencia por no decir con furia visigoda. La verdad, es que me trajo a la memoria una tarde de miércoles de 1994, cuando las chicas que compartíamos casa fuimos a ver Leyendas de pasión con bocatas de tortilla francesa en ristre, pero esa vez lo que provocamos fueron los jugos gástricos de nuestros compañeros de cine. Desde entonces, Brad Pitt me abre el apetito.

Pues bien, la proyección se convirtió en un alegato a la castidad y las relaciones meramente platónicas entre un hombre lobo, un vampiro y una niña normal. Bueno, normal normal no puede ser una chiquilla que se siente atraída por estos dos churumbeles y que se larga tres días a Italia sin avisarle a su padre, que por cierto es el sheriff del pueblo y que si se quitara el bigote aparentaría la misma edad que la jovencita. Realmente es un soberano coñazo que tiene toda la pinta de estar financiada por algún lobby religioso cristiano de EEUU.

Ardo en deseos de ver la que será la tercera parte de la saga, espero que esta vez Labraquet me deje dar rienda suelta a la adolescente que llevo dentro.

He vuelto para quedarme

Después de un mes de silencio, vuelvo por mis fueros a este mundo de la escritura digital. Durante este tiempo, no tenía mucho que contar o quizás me agarró una desidia mental tal que me impedía enfrentarme a la página en blanco. En los últimos días, he descubierto algunas cosas que me han llamado la atención y he comenzado a tener una necesidad acuciante de acariciar el teclado de nuevo.
Pues sí, he vuelto a mirar y escuchar todo lo que sucede a mi alrededor... y puedo prometer y prometo "páginas gloriosas" para este blog sobre la vida tan pintoresca que llevamos en la Piel de Toro.

muuuuuuuuuuuuuuuuu

Julie & Julia: Chef o cocinero

Ayer fui al cine y por descarte, por el típico axioma de "la primera película que empiece que no sea de miedo", entré a ver Julie & Julia.

Una comedia simpática, Meryl Streep hace un papel divertidísimo de una americana "grande" en París que le toma afición a los pucheros. Esta película no es apta para entrar en ayunas, ya que el animal que todos llevamos dentro puede pedir de comer. Si tenéis ocasión, id a un cine de versión original para escuchar el divertido acento francés y la forma de mascullar que tiene la actriz al interpretar a Julia Child.

Esta sería la recomendación del fin de semana, para aquellos que no nos gustan las películas de Freddy Krueger y de sus amigos en la desgracia. Vamos, que nos morimos del miedo. Además creo que la estrenan en España en estos días.

Aprovecharé esta entrada para hablar de una cosa que me llama la atención, el desuso de la palabra cocinero en este país. A mí me encanta la palabra, "cocinero, cocinero, cocinero" pero aquí no hay ningún cocinero. Tan solo escucho la palabra cocinera y siempre dirigido a una mujer que trabaja en casa ajena. Pero si nos referimos a hombres y que ejercen en un restaurante, todos son chefs.

Escuchar chef a todas horas llega a sonar bastante esnob. Supongo que con el uso de esta palabra se quiere dar cierto glamour léxico a este sublime oficio, cocinero. Y es que en esta parte del mundo ejercer un oficio manual sigue sin tener el prestigio social que debería.
Personalmente, acabo de inventarme el origen del uso de la palabra chef, es bastante más divertida y romántica y es la atribución al conflicto bélico que tuvo lugar en 1838 bajo la I Intervención Francesa en México, y que fue conocido como "La Guerra de los Pasteles".
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Hoy es San Juditas

Este país es prolijo en costumbres y en estas fechas una no da abasto con el tema. Hoy es 28 de octubre, día de San Judas Tadeo. Hasta aquí no es nada novedoso, otro integrante de nuestro santoral católico. Lo curioso para mí y espero que para vosotros, es la devoción que se le tiene a este santo en esta ciudad.

La verdad que hasta hace unos meses yo desconocía totalmente todo lo que este apóstol movía a su alrededor. No recuerdo el mes exactamente pero si que era día 28 porque Larunner y una servidora fuimos al centro a ver una exposición, concretamente a San Ildefonso, justo detrás de Catedral y no parábamos de ver a gente con imágenes de todos los tamaños de un santo en la mano. El santo en cuestión estaba adornado con pulseras y enmarañados rosarios de cuentas de plástico amarillas y verdes alrededor de su cuello.

Pese a mi educación en colegio de monjas y las clases de arte que me he tenido que chutar en el instituto, no era capaz de distinguir a este santo. De lejos parecía el Sagrado Corazón de Jesús pero al acercarme se podía distinguir una llama, una lengua de fuego en la cabeza, a modo de aleta de tiburón. Larunner me dio una clase de hagiografía y costumbres en torno a este discípulo. Me explicó que todos los 28 del mes, los fieles devotos se acercan a la Iglesia de San Hipólito (no, no me he equivocado no es la iglesia de San Judas Tadeo) para que el párroco les bendiga la estatua en cuestión.

Presas de la euforia, decidimos que para la festividad del Santo nos acercaríamos a la Iglesia a recibir su bendición y hacer nuestra propia lista de peticiones. No lo había dicho pero seguramente los lectores más maduros sabrán que es el abogado de las causas imposibles, también tiene mano en tema de obtención de trabajos y aquí es el equivalente a San Cristóbal, patrón de los camioneros y traileros. Este santo es una joyita.

28 de octubre de 2009

Y el día de San Juditas, como se le llama entre los más cercanos, llegó y con él nuestra promesa de acercarnos a recibir in situ la bendición del mismo. Desde temprano, nos trepamos al metro puesto que las autoridades habían cortado los accesos a la iglesia. Lo cual parece bastante sensato si no fuera porque la iglesia está en el mero centro de la ciudad, sobre Reforma. Hecho este que ha tenido que provocar que más de uno se acuerde de la progenitora del Santito. Una vez en el metro, a sudar (¡Dios Santo, como necesita este metro aire acondicionado! ¡Chin, y se me olvidó pedirlo!), cuanto más nos acercábamos a la parada en cuestión, más proliferaban los tadeístas con santito en ristre, camisetas con el dibujo del homenajeado en el pecho, rosarios al cuello y flores en la mano. .

En la corta distancia que hay entre la parada del metro y la puerta de la iglesia encontramos todos los artículos de merchandaising que os podáis imaginar. Tras hacernos con nuestro escapulario y nuestro santito de plástico en versión mini, "de a" 8 pesos y 7 centímetros, nos pusimos en la cola para entrar al templo.

He de confesar que no tardamos demasiado y como diría Larunner "hemos tenido nuestro propio masaje y spa gratuito" gracias a la concentración humana y al clima. Una vez dentro, todo ha sido bastante más liviano. Hemos tenido tiempo de ver a nuestros correligionarios: familias completas; chicos de instituto con santos de un metro de altura; pandillas de modernos con gafas estilo Rayban, camisetas de tirantes, pendientes y tatuajes; chicas con sellos estampados en la cara con la imagen; señoras con el traje de San Juditas: túnica blanca con capa verde con un hombro al aire y medallón gigante de Jesús en el pecho de color dorado; y mucha gente anónima como nosotras.

Después de cumplir con nuestro cometido y recitado el pliego de peticiones en un poco propicio ambiente de recogimiento, nos volvimos para casita. Pero no iba a ser "de a gratis", nos aventamos una nueva promesa "Si San Juditas nos cumple con alguna de las peticiones imposibles, el año que viene, Larunner y una servidora venimos vestidas con túnica blanca y verde". Lo de conseguir la llama, va a estar en chino.

Iztaccíhuatl blanco

Hoy me han regalado una cosa espectacular, la visión del Izta nevado. El Iztaccíhuatl (mujer blanca en náhuatl) es un volcán extinto que está a unos 55 km. de la Ciudad de México. Es raro que se pueda ver porque la contaminación de esta ciudad nos limita la visión del horizonte, a mi me gusta decir que a Dios se le ha olvidado limpiar los cristales. En Madrid, son menos poéticos y lo llaman la boina.

Pues bien, lleva unos días que no para de llover. Suele ser bastante incómodo en esta ciudad porque todo se desquicia, pero como contra prestación la atmósfera está limpia y se tiene una visibilidad increíble, amén de poder respirar, pero eso se da por supuesto.

Iba camino de Ciudad Universitaria, en dirección Sur y de pronto, entre medias de dos torres de oficinas, veo una montaña nevada, era el Izta con su sinuosa forma de mujer dormida. Es fácil de distinguir de su pareja, el Popocatépetl, que tiene la forma típica de volcán que dibujamos cuando somos pequeños. La visión me ha pintado una sonrisa para el resto del día pese a que la señorita de secretaría se ha equivocado y me ha hecho volver a la universidad después de comer. Supongo que estaría dormida como el Izta.

Por cierto, aquí suelen decir que no estás integrado hasta que no sabes pronunciar correctamente el nombre de los dos volcanes. ¡A practicar, chicos!
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Previo del Día de Muertos

El próximo lunes, día 2 de noviembre, es el día de los Santos Difuntos. Este es el llamado "Día de Muertos", en México.

A mí, me gusta más la versión mexicana de esta festividad, ya que se celebra la vida que pasaron junto a los ya "occisos pacíficos", frente a la versión hispana que se engalana de luto riguroso, llanto y ese forzado semblante triste que hay que poner cuando uno va de visita al cementerio. Detesto la palabra cementerio, tanatorio tampoco es que me vuelva loca pero tiene ese punto griego, ese yo que sé más amable. Aquí se utiliza la palabra "panteón", un término que me parece hermoso, será porque me recuerda a las clases de arte. Pues bien, los panteones se engalanan de velas y de colores, la gente va a pasar la noche completa a acompañar a los suyos, se come, se bebe y se canta lo que al finado le gustaba.

Panes, altares y calaveritas
Llevo dos meses comiendo pan de muerto y el fin de semana pasada puse mi propio altar de muertos en casa. El altar es una ofrenda donde se colocan las fotos de tus seres queridos que suele estar decorada con flores de cempazuchitl, un caléndula de color naranja rabioso. Se adorna con las cosas de comer y beber que les gustaba, así como dulces, bebidas, calaveritas de azúcar, panes de muerto, velas y adornos de papel picado. No os perdáis la entrada del día 2, prometo fotos del mismo y calaverita.

Hace unos años ya, los niños iban pidiendo su calaverita por las casas, estilo aguinaldo hispano. Hoy día, no piden calaverita piden su "jalogüin", cosa que me exaspera. Creo que me estoy haciendo una "costumbrista integrista".

Advierto, a los góticos les va a encantar esta festividad...siempre que adoren el naranja butano.
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Traficante de jamones

Unos amigos que viven en este lado del mundo, pero no en México, encargaron a Molcajete un jamoncito de bellota. No había problema ya que iba a ir directo desde España, pero ¡O tempora o mores! el día anterior todo cambió. Ya no iría en vuelo directo, visitaría un par de países antes, por lo que hacer una turné a lo "Paco Martínez Soria" por todo el continente no sería lo más apropiado. Debido a este cambio de última hora, una servidora fue conminada a trasladar el jamón consigo vía México.

Se puede introducir jamón con alguna restricción: que esté envasado al vacío y cuente con el correspondiente registro sanitario español en su etiqueta. De esta manera acredita que no es de matanza casera y cumple con la legislación vigente.

Hasta la fecha, no había tenido problemas porque siempre lo había pasado loncheado pero esta vez, salvo la pezuña, estaba completito. Y aquí empieza el follón, desconocía que al tener hueso rige otra legislación, bla, bla, bla. Esto me acarreó cerca de una hora y cuarto de peregrinaje por las instalaciones de la Sagarpa para rellenar un formulario que acreditara la propiedad de mi jamón y su identificación.

Pues bien, como el jamón iba de paso, es decir, que el puerto final de desembarco no iba a ser México, se quedó en el aeropuerto. Molcajete tiene unos días para recoger el violín de pata negra camino del extranjero en las instalaciones aeroportuarias.

El único problema es que hay que estar tres horas antes de que salga el avión y eso es mucho pedir para alguien que practicamente agarra el avión corriendo por la pista pero creo que el pata negra bien merece la pena.

Por mi parte, tuve que firmar lo que no está en los escritos y fui introducida en la base de datos de la Sagarpa. Solo faltó que me tiraran una foto de frente y de perfil con mi patita en la mano.
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Se ha motorizado

Bueno, no exactamente. Elfavor ha adquirido un velocípedo, es una preciosa bicicleta morada y rosa. que responde al nombre de Voladora. Solo necesita valor para sacarla por el DF y no morir en el intento.

La familia de Elfavor está un poco asustada por este cambio de estado, dejar de ser peatón y pasar a ser ciclista. El favor tiene la misma inquietud, pero si conseguió vencer el pánico de Madrid con "el bomba" esto no puede ser tan duro.

Pues lo dicho, ya tiene casco, lamparita de atrás y candado para el nuevo vehículo. Voladora no tiene cestita pero tiene unas alforjas de lunares que quitan el sentido, la verdad es que va a dar vergüenza pedalear a su lado.
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Mi lechuga murió

Fue el pasado día 23 de septiembre, ese día decidí enterrar a mi lechuga. Llevaba dos días con muy mal color, no levantaba cabeza por más que yo le cambiara de agua y le hablara. Se me iba marchitando poco a poco. Sus últimas horas la cambié al salón por ver si la animaba, fue un esfuerzo inútil. Simplemente dejó de verdear.
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Chiles en nogada

Tal como prometí, ahí os va la entrada dedicada a Larunner, la persona que hace los mejores chiles en nogada de este país.

Como bien dice su nombre los "Chiles en nogada" son chiles. En esta ocasión son chiles poblanos, de aspecto son del tamaño de un pimiento verde pero de un color más oscuro y por supuesto picosito. Pero el chile que está asado, pelado y para una servidora desvenado, para que mi estómago lo aguante. Está relleno de carne picada, acitrón (calabaza escarchada), piñones, pasas y un poquito de manzana y regado con una deliciosa salsa llamada nogada. No es difícil adivinar que entre sus ingredientes prima la nuez, y se salpica con unos granitos de granada. Y ahí lo tenemos, el lábaro patrio: verde, blanco y rojo.

A mí me gusta a temperatura ambiente, es decir sin calentar. Confieso que tengo un vicio poco patriótico y es mojar pan en la nogada, me salió la vena gachupina.

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Fui a Acapulco y volví

Estuve en un tranquilo pueblo de la Barra de Coyuca tirada a la bartola y viendo las inmensas olas que se forman, es mar abierto. Nada que ver con las playas de Acapulco. No hice ninguna actividad impropia de la playa, es decir me limité a vegetar, tomar el sol, caminar y caminar playa arriba y abajo, comer y dormir en hamaca.

Acapulco está a 20 minutos de este paraíso y como es ya tradición nos acercamos por la noche a comer algo, yo ya no estoy para salir de juerga, me he hecho mayor. La verdad es que no conozco El Puerto de día y no tengo demasiadas ganas de hacerlo. Es como Benidorm pero en grande, tropical y con una bahía impresionante, ¡ah! y creo que el Clan Pajín no tiene futuro por allí.

Hasta nuestro destino, nos hicimos 400 kms de carretera por la Autopista del Sol. Esta carretera atraviesa un paisaje que corta la respiración para terminar entre campos de cocoteros, cerca ya de nuestro pueblito. Durante muchos años la explotación de la copra ha sido el modo de sustento de la zona, además del Galeón de Manila pero eso fue hace mucho tiempo.
En fin, que yo quiero tener un cocotero en mi maceta porque mantón de manila ya tengo.
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Tamales, tequila, ortografía y grito

Mi amiga, Larunner, me convidó a gritar en casa de un hermano y allá me fui, derechita a festejar. El grito en sí dura aproximadamente 3 minutos televisados a eso de las once de la noche pero la pachanga se nos alargó hasta las seis de la mañana. Una velada deliciosa con la familia y unos amigos caribeños. Me pasé toda la noche pensando en que la noche del Grito equivale al Thanks Giving del Norte, una noche que no es Navidad pero que todo el mundo busca estar acompañado para celebrar.

Dicen que a nivel país no hay mucho que celebrar, pero nosotros para llevar la contraria celebramos. Comimos tamales, frijoles, arroz, pastel y bebimos tequila, cantamos, gritamos y nos reimos muchísimo.

Y cuando la plática se animó, nos dedicamos a contar anécdotas, chistes y lo más increible a discutir de ortografía con un diccionario en la mano y carcajada tras carcajada fueron cayendo las horas. La cosa de puso tensa cuando alguien retó a recitar la tabla periódica de elementos. En ese momento, me tuve que retirar de la lucha. Soy de letras y con un vacío descomunal en química, debido a un desafortunado accidente que mantuvo a mi profesor de dicha materia en 2º de BUP alejado de las aulas y a nosotros sin un sustituto. Nunca pensé que me fueran a hacer tanta falta.

Solo después de que los profesionales de la educación, que los había, recordaron hasta los gases nobles, Larunner me conminó a irnos. Por supuesto, accedí de buen grado. Había sido un día muy largo y al par de horas debíamos entregarnos al apasionante mundo del chile en nogada. Pero la receta la dejo para mañana, solo decir que los chiles de Larunner son los mejores, con permiso de su cuñada.
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Churros con...

Seguimos en el mes patrio y como ya sabéis esto se incluye la parte gastronómica. Una conocida marca de pizza del país, con sucursal en el barrio ha volanteado toda la zona. La oferta son 2 pizzas mexicanas y 2 refrescos de 600 Ml (a mí solo con leerlo me dan ganas de hacer pipí, la verdad) por 179 pesos. No suelo pedir pizzas por lo que no puedo decir si está barato o caro.

A lo que vamos, lo mejor es la cara b del volante que dice así " Para un buen principio un gran final. ¡¡Pruébalos!!". "Nuevos Churros" (20 pesos por 4 churros). El dibujo es claro, es un churro mojado en un vasito transparente con un líquido espero color café como dicen aquí o color marrón en román paladín. Cómo podéis imaginar pesé, "Jovian, ha puesto una sucursal" . Jovián por supuesto, es una churrería de mi pueblo.

Pero hasta ahí llegó mi entusiasmo, porque churros eran pero de chocolate ni hablar, era un "delicioso DIP de cajeta (sig. 2)". Lo del dip asociado a los churros me echó para atrás, lo de la cajeta aún lo podía aguantar por el sentimiento patriótico y todo lo demás. No acaba mi decepción churrera cuando, en una esquinita del panfleto encuentro una leyenda que reza "Alimento horneado. Libre de grasa".
Ahora lo tengo claro, no hablamos de lo mismo.
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A-pollo al cine mexicano

Este es el nombre de la campaña que ha lanzado una conocida empresa de salas de cines con motivo de las Fiestas Patrias. Durante un día, solo se proyectó cine mexicano a 10 pesos la sesión (1 euro=19,6 pesos), lo normal es que cueste en torno a los 55 pesos.

Era una buena opción de ver cine mexicano actual porque en esta ciudad las películas mexicanas solo están una semana en cartel y si me despisto, no me da tiempo a ver algunos títulos.
Así es que decidí hacer una inversión en cultura, acomodé mi día y me planté en la sala de cine como un geranio. Me eché tres películas: Backyard, El Traspatio. Volverte a ver y Cementerio de papel.

Sin lugar a dudas, la mejor fue Backyard, El Traspatio. Tuve que verla a las 14:30h de la tarde, una sesión temprana para mi gusto. Eramos unos cincuenta espectadores y el 90% de los mismos estaba o en su hora del almuerzo o directamente se habían fugado del trabajo. La conclusión es fácil, todos estaban disfrazados de oficinistas con el gafete al cuello y los móviles no dejaban de sonar para desesperación del resto de los asistentes.

La película es brutal por lo actual del tema, los asesinatos de las mujeres de Ciudad Juárez. Conociendo un poquito el gusto medio cinéfilo de los mexicanos, esta película les debió parecer "fea". Suele ser el adjetivo más aplicado cuando el tema que retratan es un tema de seguridad pública y en este caso real. Yo, simplemente diré que es "dura" y he de confesar que tuve que cerrar los ojos en alguna escena. Los hechos son ciertos y cuando sales del cine y tienes que volver a casa, a la hora de tomar el pesero, miras con desconfianza a todo el mundo. ¡Qué culpa tienen ellos de mi elección cinematográfica!
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Mi lechuga sigue con vida

Mi primera lechuga viva e hidropónica sigue con vida, mermada de hojas pero igual de verde y lozana. La primera entrada que estelarizó fue la del pasado 31 de agosto y al ritmo que lleva aún me va a hacer compañía en la cocina algunos días más. Hay que tener en cuenta que aquí es verano, época de lluvias y ella está en su ambiente, en su sitio privilegiado cerca de la calle, con vistas. ¡Solo le falta hablar!
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IVA con B de pobre

Hace unos días, el presidente de México anunció un paquete de medidas para intentar paliar la grave crisis que padece el país. Entre dichas medidas se incluye la subida de impuestos, por supuesto no se tardó tanto con el tema de los globos sonda como ZP.

Son dos ejecutivos provenientes de signos políticos distintos, son dos economías diferentes y desgraciadamente lo que más nos distingue no es el uso del "cuate, aquí hay tomate", sino que en México solo un 10% de la población paga impuestos frente a casi el 100% de los españoles que lo hacen. Esto de los impuestos en España no viene desde los Reyes Católicos, aunque lo parezca, pero milagrosamente hemos tomado conciencia de la necesidad de satisfacer estos pagos para beneficiarnos de ciertos servicios que el estado nos proveé. A fecha de hoy, este pensamiento no ha arraigado en México, quizás por la "tradición ladrona" de los gestores demostrada con creces durante tanto tiempo. Pues bien, si tenemos en cuenta que la mitad de la población trabaja en la economía sumergida no hay manera de recaudar y dada la situación actual, la opción más rápida ha sido gravar el consumo.


Pero como la retórica política es fantástica, la subida de un 2% en todos los productos de consumo se ha bautizado como un impuesto para reducir la pobreza, es un IVA con B de pobre. Las llamadas telefónicas suben un 4%, así como el tema vicios; tabaco, alcohol y sorteos. Por supuesto el impuesto sobre la renta sube, pero solo a ese 10% que paga.


La verdad es que a la gente con menos recursos les va a ser muy difícil sobrellevar esa carga aunque en teoría, se les va a devolver en programas de lucha contra la pobreza, y yo vuelvo a desconfiar. También se podría devolver en efectivo a estas personas pero eso implicaría un esfuerzo y un control muy severo.

Para que veamos que el esfuerzo va a ser por ambas partes, el Ejecutivo ha reducido la administración pública, va a eliminar 3 ministerios integrándolos en otros ya existentes. Qué alguien me explique como va a finiquitar e indemnizar a tantísima gente, dónde recolocará a los altos cargos y sus sueldos y como sorteará o que precio pagará a los sindicatos de este país por tanto despido. Me temo que ahorro, ahorro en esto poco va a ver.

Sin embargo, de momento no se mete mano a PEMEX, Luz y Fuerza o la Comisión Federal de la Electricidad que son deficitarias. En este tema sobrevuela siempre la vieja historia de las privatizaciones, la soberanía nacional y bla, bla, bla.
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El predicador secuestrador

Hoy tocaba hablar de impuestos en México pero la actualidad manda, así es que vamos a por el "secuestro divino".

A primera hora de esta tarde, un avión de Aeroméxico que venía de Cancún fue secuestrado. Al principio se decía que estuvo perpetrado por 7 u 8 personas de nacionalidad boliviana con chalecos con explosivos adosados a sus cuerpos. En el avión venían 108 personas que no sufrieron ningún daño, pero en la incertidumbre de los primeros momentos, la cosa pintaba de cuadritos. Esta vez la realidad fue amable y de todas las primeras informaciones, acertaron con la nacionalidad del único secuestrador, era boliviano.

A estas horas, son cerca de las 6 de la tarde en Ciudad de México, las autoridades mexicanas en voz de su Secretario de Seguridad Pública, Gerardo García Luna, presentaron los datos objetivos que se tenían y el motivo del secuestro: una revelación divina.

Tras la breve explicación de la autoridad, el susodicho, José Marc Flores Pereyra, agarró el micrófono para confirmar su biografía: pastor de una iglesia evangélica, ex levantador de vidrio con antecedentes carcelarios y alguna tentativa de suicidio a sus costillas, y artificiero de éxito ya que con "tres latas de Jumex, que llené de tierra y las puse unas lucecitas para que prendieran" adosados a su cuerpo puso en jaque a todo un país. Aprovechó para difundir su mensaje, que no era otro que el advenimiento de un gran terremoto en esta ciudad y todo esto lo ha hecho pese a ser consciente de que sacrificaba su libertad.

En fin, me he tragado en directo la prédica evangélica sobre el fin del mundo, el amor por este país, como "estamos viviendo lo último de lo último", la información de que "México saldrá el último elemento de las naciones" y demás.

Pero la enseñanza de todo esto, es que los detectores del Aeropuerto de Cancún fueron sumamente efectivos puesto que no detectaron las latitas de Jumex con tierra y lo segundo, es concluir que el darle voz a este delincuente es para evitar la habitual falta de desconfianza que tiene la población en las versiones que facilita las instituciones ante determinados hechos. O lo que viene siendo lo mismo, "otra teoría de la conspiración" y es que soy tan mal pensada ya como los propios mexicanos.

Al parecer todo esto viene a cuenta por la fecha del día de hoy: 9 del 9 del 9, lo que para el predicador-secuestrador viene a ser el 666 cabeza abajo.


Aparecen testimonios de esta estrella de la prédica en internet pero me niego a darle más bombo.
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Verde, blanco y rojo

Estamos en el mes septiembre, el mes de las Fiestas Patrias. El día 16 celebramos el Día de la Independencia de México. Los festejos realmente comienzan la noche de antes con el acto oficial del "Grito" donde se honra a los artífices de la Independencia de México (1810)y donde se incluye un sonoro toque de campana para recordar la gesta del Padre Miguel Hidalgo, cuando llamó a los ciudadanos de la ciudad de Dolores (Guanajuato) a levantarse contra España que pretendía entregar el país a los franceses. Es una breve ceremonia que se hace en el balcón de Palacio Nacional en el Zócalo de la ciudad.

Dicen que la letra del grito original rezaba así "¡Viva la Virgen de Guadalupe! ¡Viva Fernando II! ¡Muera el mal Gobierno!". La verdad es que no hay manera de constatarlo, también dicen que la parte más divertida, que si me afecta a mí, es la inclusión posterior por parte de Hidalgo cuando ya se soltó en esto de los gritos de la frase "¡Mueran los gachupines!".

A día de hoy, la fórmula ha variado bastante y se ha hecho políticamente correcta por lo que la alusión a los españoles se ha quedado para uso doméstico. Este hecho me hace estar más cotizada que Paris Hilton, la noche del 15 de septiembre. Todo el mundo desea tener un gachupín a la mesa para poderle gritar y dado el carácter un poquito provocador que me adorna, la sesión suele ser muy divertida.

Como todo ritual mexicano tiene unas viandas propias, en esta ocasión se come uno de mis platos favoritos: los chiles en nogada, que se puede sustituir por pozole entre los menos proclives a los rellenos y de postre... buñuelos con miel. Para beber, agua de tuna (verde), de limón (blanca) y de jamaica (roja), los colores de la bandera nacional.

Todo en la calle nos recuerda que estamos en el Mes de las Fiestas Patrias, igualito que en España el 12 de octubre, que solo lo recuerdan los madrileños por los problemas que genera al tráfico el corte de la Castellana.

Pues eso, ¡Viva México, cabrones! ¡Mueran los gachupines!*

*Este es el auténtico grito que da la gente este día, ahora se entiende porque el gobierno se atiene al clásico de "Vivan los héroes que nos dieron Patria. Vivan los héroes de la Independencia. Viva Hidalgo. Viva Morelos. Viva Allende.Viva México. Viva México. Viva México."

La guarapeta* del alfil

En este país existe una costumbre que se llama el "jueves social", que no es más que una excusa para que muchos festeros puedan salir de parranda sin que el cónyuge respectivo se moleste. Muchos restaurantes, antros y cantinas tienen su programa especial para este día. Como es de suponer, el viernes llega todo el mundo a la oficina medio madreado y con gafas de sol.

Pues Vladislav Tkachiev, un maestro de ajedrez francoruso, decidió apuntarse a lo del jueves social en su estancia en la India, mientras participaba en el Abierto de Kolkata. Llegó con una peda tan grande a su partida que en el undécimo movimiento se quedó dormido. Por más que hicieron para despertarlo, no hubo manera y como era de esperar, perdió la partida. No fue por abandono porque el chamaco no se podía ni levantar de la silla, más bien por no completar sus movimientos en una hora y media.

No hay que ser muy duros con Vladislav, ¿quién a sus 35 no ha llegado como "una zíngara" a trabajar tras un jueves social?
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* borrachera

Fui a Chihuahua y volví

Dicen que Chihuahua es el estado más peligroso de la República y tienen razón, pero yo solo encontré motivos para volver allí.
Dicen que el narco está muy duro en esta zona y tienen razón, a diario muere gente relacionada o desgraciadamente que estuvo en el lugar menos adecuado, pero yo solo encontré a gente maravillosa.
Y dicen que algunas partes de las Sierra Tarahumara son más profundas que el Cañón del Colorado y tienen razón.

Ayer escribí una larga entrada sobre mi viaje a Chihuahua, al cabo de las horas de publicarla me he dado cuenta que por mucho que yo describa no sería capaz de transmitir tanta belleza y tanta miseria, tanta bondad y tanta pobreza. Creo que se podría considerar un territorio excesivo y no hay que saturar a los lectores. No he hecho un resumen, me he marcado esta entrada nueva para deleite fugaz del lector.

A dream came true (nótese la cercanía con los EEUU)

Este viaje ha sido el cumplimiento de un sueño que tenía desde hacía 15 años, hacer la ruta Chihuahua-Pacífico en el Chepe . Lo pude hacer realidad gracias a la maravillosa gestión de Molcajete Travel. Muchos de vosotros ya conocéis su sistema de trabajo, se decide a donde ir, se compra el boleto aéreo para salir ese mismo día y el resto del camino te vas encomendando a todos los santos para encontrar hotel, tren, comida y demás cositas imprescindibles, pero nunca falla. Bueno, casi nunca, aún recuerdo el desembarco en Mikonos en el año 2005.

El viaje realmente fue a la Sierra Tarahumara, que no es ni más ni menos que un pedazo de la Sierra Madre Occidental, la cadena montañosa que nace en Canadá, atraviesa EEUU y termina al Sur de México. Son kilómetros y kilómetros de cumbre altísimas, bosques de coníferas, cascadas de agua y lo mejor de todo, es la casa de los tarahumaras o raramuris, los habitantes originarios de estas escarpadas colinas y de sus profundas e inaccesibles barrancas.

En este viaje entendí el significado de la palabra barranca; comprendí que la hora es una medida de distancia en el sistema métrico decimal de los "hombres que caminan ligeros"; descubrí como una trochita que apenas se ve puede ser la M-30 de la sierra y me sorprendí al comprobar que Toño, un niño de 10 años, nunca había ido al pueblo de al lado que tan solo está a 30 kilómetros.

La Tarahumara también nos ha hecho sentirnos como el cowboy de Marlboro a lomos de la Jaca Paca; nos ha enseñado que los llamados por Mausy perro-flautas están en todas partes, tiñendo de globalización un entorno tan auténtico como este y sobre todo nos ha enseñado el compromiso con la gente en el ejemplo de las Siervas del Sagrado Corazón de Jesús y de los Pobres, o el de los propietarios del Oso, también en Cerocahui.

Uno tan solo se siente incómodo cuando te miran con sus profundos ojos negros. No es como te miran, sino lo que realmente ves tú en sus ojos. Lo que realmente ves es lo absurdo de tus preocupaciones, neuras y hasta de la vida que llevas. En la sierra, comer es el principal problema pero no el único, la salud y la educación, son tan precarias como necesarias para salir de esta pobreza. Si además eres mujer e indígena los problemas con los que te puedes topar se tiñen de un matiz de abuso y violencia.

Consejos viajeros
Abandonando la parte más Sinprin de esta entrada, me adentro en el mundo de los consejos para viajeros. Son muy básicos y fáciles de recordar: hay que ir en verano para ver al sierra verde, no hay que olvidarse el Aután y hay que llevar un buen fajo de billetes, no esperemos ver un cajero que no sea el de Creel.

Si lo que buscan son datos sobre qué no perderse, ahí van: la Barranca de Urique y su vista desde el Cerro del Gallego; la Barranca de Candameña; la tortas de lomo de Verónica; los consejos de Javier, el boletero de la estación de Creel; la vida en la Tarahumara a través de los ojos de Diego; la amabilidad de los taxistas de Los Mochis y en esta misma ciudad, en un restaurante japonés Sushi Arao, no hay que dejar de pedir el yakimeshi de camarón más delicioso de mi mundo conocido.

Volveré pronto porque me queda ir a Batopilas andando desde Cerocahui o visitar los campos de Menonitas en Ciudad Cuauhtémoc. Es que hay de todo en Chihuahua.


PD. A la pregunta si vi muchos perros de raza chihuahua, tengo que contestar que sí.
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Una degradación positiva

Nunca una degradación fue tan bien recibida. El huracán Jimena ha pasado de categoría 5 a categoría 3, además ha variado un poquito la trayectoria y según dicen para bien. La mayor parte de los lugareños están ya en los refugios y esperan con inquietud que den las seis de la mañana. A esta hora se supone que tocará tierra y comenzará a internarse en el centro de la península de California, por lo pronto esta tarde ya arrasó Los Cabos con fuerza 4.

Mientras, en el estado de Sonora están esperando con ansiedad este huracán que a su paso por su territorio será una tormenta tropical cargada de fuertes e intensas lluvias y es que México está sufriendo una de las sequías más pertinaces de los últimos años.

Estamos en plena temporada de lluvias y estas no aparecen. Apenas esta semana, en la Ciudad de México estamos poniéndonos el chubasquero, abriendo los paraguas, luciendo chamarrita y como no, alguna que otra se ha colocado los pantys. Hay gente para todo

Jimena: fe y prudencia en Comundú

Elfavor tiene una obsesión confesa con saber que temperatura hay en cada momento y ver con regularidad la previsión del tiempo, especialmente cuando va a salir de paseo a la playa. En México, en estas fechas, es materia obligada puesto que es temporada de huracanes en los dos océanos que bañan la República.

En los próximas días, está previsto que llegué Jimena a las costas de Baja California Sur (BCS), y que además afecte de manera directa a los estados de Sinaloa, Guerrero, Jalisco, Nayarit y Michoacán.

A estas horas, Jimena está clasificado con categoría 5 dentro de la escala Saffin-Simpson, que más parece una pareja de dobles de tenis, pero se tiene la esperanza de que en la madrugada del miércoles cuando arribe a tierra en concreto al municipio de Comundú, ceda en su intensidad.

Los bajacalifornianos que son según el censo del INEGI medio millón de personas, están bajo alerta naranja. Es decir, están informados de los refugios existentes, donde deben dirigirse en caso de que la alarma se vaya tiñiendo de rojo.

Claro está que no afectará a toda la población del Estado pero me temo que los nervios y el miedo afectará por igual a todos. En la radio, ya han anunciado el aprovisionamiento de víveres y de gasolina, Lo que se suele decir por aquí que están un poquito apanicados y no los culpo. Porque ante la inminente e ineludible llegada de una catástrofe solo te queda la fe, es decir apelar a nuestro sentido religioso para pensar que va a ser menos malo de lo que pinta y por supuesto ser prudente a la hora de tomar decisiones en lo concerniente a salir de casa o decidir el momento de acercarse al refugio.

Casi todos los huracanes que han azotado las costas bajacalifornianas de manera más severa tenían nombre de mujer, pero ninguno ha sido de esta categoría.

Para los viajeros, comentar que en BCS está uno de los paraísos naturales y turísticos más espectaculares de este país, Los Cabos .




Las dos imágenes nos muestran BCS. Yo me quedo con la olita.
Por cierto, la mancha verde redondita es Kevin, la siguiente tormenta tropical que está esperando su turno ya. Esto va así de rápido.
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Me he comprado una lechuga viva hidropónica

Dicho así asusta, no es que en los supermercados mexicanos se vendan productos de otro planeta, es más sencillo que todo eso, simplemente están cultivadas en agua y no en tierra, de ahí lo de la hidroponía. Lo que realmente me sorprendió fue el concepto de viva que venía en el envoltorio. Pero cuando la tienes en tus manos te das cuenta de su vida puesto que no está arrancada, te la venden con toda su raíz en un envase que tiene un pequeño depósito con agua que hace que cuando la lechuga llegue a tu refri,respire.¡Es maravilloso!

Seguramente este sea un sistema de cultivo muy antiguo pero que le voy a hacer si soy de pueblo y estoy acostumbrada a ver las lechugas asesinaditas de toda la vida. El verdor de la lechuga es sorprendente, el envase, el nombre y el precio también. Solo falta comérmela pero me da muchísima pena.



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Y volver, volver, a tus brazos otra vez...

Sí amigos, Elfavor ha vuelto de sus vacaciones veraniegas. Nos os perdáis las próximas entradas porque iré dando cuenta de mis correrrías por la República en compañía de Molcajete.
Para celebrar el regreso nada mejor que una cancioncita. La verdad es que me gusta más cantada por Chavela Vargas, pero no hay que perderse la de Vicente Fdez con rocola y Jaca Paca dentro del garito, al más puro charro mexicano. El documento gráfico no tiene desperdicio, por favor echadle un vistazo.



¡Qué gusto estar en casa de nuevo!
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Holidays...uh,uh, holidays

Pero no dejo de luchar contra los mosquitos, pínfanos, moscos, zancudos o lo que en mi Santa Casa se llaman picateles. No hay sitio que visite en el que no sirva de almuerzo para estos adorables insectos, asi es que de envidia mal sana, ni hablar.
Vuelvo al rato

En busca de la tlapalería perdida

Estoy en racha y es que ya sabéis lo que me gusta relacionar algún aspecto de mi vida diaria, vamos la corrientita, la de la pelea diaria con mis conciudadanos, con hechos o diría hitos históricos. Este mediodía ha habido una conjunción planetaria al estilo Leire: el Tri (la selección mexicana) se ha enfrentado a la selección Gringa (dicho con todo el amor del mundo) en el estadio Azteca, mientras una servidora iba en busca de la tlapalería perdida. Eran las tres de la tarde y la ciudad me recordaba a Madrid durante los partidos de la Roja en el mundial de Corea y Japón, y a sus ciudadanos siguiendo el rito ancestral de rodear el televisor.

Una vez situada mi aventura en el tiempo, solo me queda recordar que Elfavor vive en un barrio fino de la ciudad y no abundan los establecimientos ferreteros, pese a la existencia en este país de ferreterías y tlapalerías. La diferencia entre ambas debería fundamentarse en los productos que vende cada una de ellas. En la realidad, no hay ninguna diferencia porque lo habitual es que lo que buscas no lo tenga ninguna de los dos y simplemente te digan que tienes que ir a Corregidora en pleno centro de la ciudad. Una vez allí no hay pérdida, esta ciudad está dividida por gremios.

Pues bien, en esta trepidante aventura me encontraba cuando sentí que la ciudad se vació, me recordó a la semana de la Gripe A hace unos meses, cuando en las principales avenidas de mi barrio se podía echar un partidito o como dicen aquí una cascarita. En esta ocasión, los restaurantes, que aquí no hay bares con olor a calamares, se llenaron de futboleros pero a los nueve minutos de inicio del partido, EEUU marcó. En ese instante, el establecimiento comercial donde estaba, he de confesar que me había desviado un poquito de mi misión original y me encontraba comprando unos boletos para ver el musical Mamma Mía, bufó ante el primer y único gol en contra, pero eso no lo sabíamos todavía. Con mis boletos en la mano y ante la falta de insumos edimosuaricos decidí treparme a un bus para ir a la ferretería de la colonia de al lado y fue en ese breve trayecto cuando México marcó empatando, la verdad que no conseguí mi propósito pero si ver la cara de alegría del ferretero. De vuelta para casa, con más hambre que esperanza descubrí la Tlapalería Petrarca, en sus estantes mis ansiados cocodrilos y tras el mostrador al único varón mexicano que estaba feliz por no ver el fútbol.

La verdad que fue todo un hallazgo descubrir que el eficiente tlapalero era un amante del squash. Pero lo más sorprendente fue encontrar en el mismo establecimiento cocodrilos, colas de pato y clavos chiquitos para madera. No es broma, hace unos días me llevé las últimas cuatro alcayatas que tenía el dueño de "La Talachita". ¡Cómo echo de menos la Ferretería Merino de mi pueblo!

En fin, con la merendera de lentejas que Crayolita me había dado apenas comencé este remake de Indiana Jones y mis hallazgos ferreteros llegué a casa, puse la radio, metí mis lentejas en el micro y se obró el milagro, México marcó el 2-1 en el minuto 82 de juego. Por hoy, no puedo pedir más.
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El informativo de las 14:00 horas

Estoy intentando dejar mi adicción a la radio pero cada vez se me hace más difícil y no es por la calidad de la radio latina, quizás es que soy más consciente de la excelente radio que se hace en España. Los motivos son más prácticos, cuando viajo llevo dos aparatos encima: uno pequeñito con mis auriculares y mi súper transistor Sony de color negro y mono, conocido por Radieta.

A lo que sigue (expresión muy radiofónica en México), en este país hay grandes comunicadores con una trayectoria impoluta, pese a que el estilo que tienen no es el que más me guste. Además, hay una serie de profesionales de la información que le hacen a todo, prensa, radio, TV, revistas, novelas, ensayos y más. Tienen el don de la ubicuidad pero aquí se suele cumplir bastante a menudo aquel dicho de que "el que mucho abarca...".

El aspecto positivo de la ausencia de dogmatismo radiofónico es el colorido de sus programas y me explico; ayer en el noticiero de las 14:00 horas en la cadena que habitualmente sigo, el titular del espacio dedicó la mayor parte de su tiempo, que es de una hora, y después de hacer un sucinto repaso a la actualidad a hacer una cata ciega de cervezas.
Sin lugar a dudas, es apasionante para todos los que somos amantes de la cerveza pero si mal no recuerdo la actualidad ayer era bastante intensa, entre las notas más importantes de ayer están la participación de Obama y su homologo canadiense en la celebración de la Cumbre Anual sobre Seguridad y Progreso de América del Norte, en el día de antes; el nuevo episodio de la lucha contra el narco, sangre incluída; el fallo de la corte en cuanto al fuero militar para los delitos comunes cometidos por los efectivos del ejército; los nuevos datos sobre el triste incendio de la guardería de Sonora que acabó con la vida de más de 45 niños; los previos al partido del Tri contra la selección de EEUU; la eterna pelea del PRD, esta vez por designar al coordinador de la cámara; y el pancho de los panistas por la elección de su teenager líder; y por supuesto el tema económico que trae pareja la crisis tan severa que estamos padeciendo; o el rebrote de la Gripe A... vamos que hay tema de sobra para llenar una hora de programa pero como ya he dicho, no hay nada que apetezca más a mediodía que una cervecita bien fría.

Por supuesto la ganadora fue la cerveza Casta. Ahorita mismo me voy al super a hacerme con un six-pack.
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Déjame que te cuente limeña

He ido y he vuelto de Lima y no he conseguido ver el sol en cinco días. Es lo que los limeños llaman garúa. Lo que viene a ser que hay la misma luz a las 12 de la mañana que a las 6 de la tarde. Están en pleno invierno pero no hace un frío atroz, hay que recordar que Lima está a pie de mar.

En el mes de agosto, Perú está lleno de turistas rubios con mochilas de 30 kilos al hombro. Machu Picchu, Puno o el lago Titicaca atrae a un tipo de turismo que según los hosteleros de Lima no deja dinero en la ciudad y es que no suelen parar mucho por la capital, teniendo tanto que ver en el resto del país. Supongo que tienen parte de razón los hosteleros pero hay que entender que Lima está lejos de todos los demás atractivos turísticos.

Perú es un país que está atravesado por los Andres, con alturas superiores a los 5.000 metros de altura y con unas carreteras no aptas para principantes. Por este motivo, muchos prefieren volar hasta La Paz y empezar su tourné por el sur hasta llegar a Lima para salir del país vía aérea.

Hay otros, como mi compañero, el estudiante de New Jersey, que lleva 10 semanas viajando en autobús, en concreto haciendo la ruta del Che desde Argentina. La verdad es que este chaval era bastante consciente de quién era el Che, así como la falta de cultura por parte de sus compatriotas sobre este personaje y la ideología política que defendía. Tal como lo contaba, a su vuelta no va a poder entrar mucho en detalles sobre los motivos de su viaje continental delante de ciertos conocidos. A su favor, decir que estaba ampliamente documentado sobre el tema.

A NJ Boy le hubiese gustado hacerlo en motocicleta y sentirse Benicio del Toro pero sus padres decidieron negar su permiso. Lo que los progenitores no sabían es que en muchos casos el autobús entraña bastante más riesgos, sobre todo en los trayectos de más de 40 horas sin parar que tuvo que soportar alguien de cerca de 1,90 metros de altura o la falta de sentido común de su compañera de viaje que se echó un trago del grifo y no paró de visitar a American Standard.

Yo, por mi parte me quedé con ganas de volar sobre las líneas de Nazca pero me he prometido que la próxima vez que vaya a Perú me echo las 6 horas de ida y las mismas de vuelta en bus para volar las líneas. Estaba todo listo pero la alerta meteorológica anunciaba rachas de viento fuerte en la zona de Ica y la verdad ir por ir y comerse tantas horas en el bus no me hacia tanta gracia. Así es que compré mi mantita de alpaca, bebí mi pisco, tragé mis platones de tiradito, visité una ruinas que me faltaban las de Pachacamac y la Huaca Pucllana, altamente recomendable esta última, y caminé, caminé sin descanso como viene siendo habitual en esta ciudad.
Y por supuesto me reafirmo en que Perú es una maravilla.
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Agujeros o adoración por morder el vacío

Existen un montón de agujeros famosos, los agujeros negros; el agujero de la capa de ozono; los agujeros de los calcetines o tomates; los agujeros de seguridad del Pentágono por donde se cuelan todos los hacker menores de edad del mundo; los de la famosa sevillana que comienza por "de agujeritos, te voy a comprar unas bragas..."; los de las camisetas del Consorte, y los sublimes agujeros de los donus. ¡Va por estos últimos!

Me encantan los donus, mis favoritos son los de Panrico pero esos que antiguamente te vendían en la tienda de la esquina, los que estaban sin embolsar y te los daban con un trocito de papel. Cuando no fui capaz de encontrar estos desarrollé el gusto por los modelo fondant, no confundir con los de chocolate, nada que ver.

Durante un tiempo, intenté abandonar la práctica de este deporte. Pensé que la falta de suministros en esta parte del mundo me facilitaría el abandono pero descubrí las donas glaseadas de Krispy Kreme, el formato más básico que cuesta 14 pesos cada una (comienzo a salivar) y volví a entrenar.

Mi elección volvió a confirmar esa tendencia al clasicismo, ese gusto por el toreo de salón en relación a los donus. Y no pude, he de confesar, hincarle el diente a los agujeros de donus que venden en el súper de al lado de mi casa. Bien es cierto que tampoco me animé con el de los filipinos y es que me encanta morder el vacío, quedarme con el último bocado entre el dedo pulgar y el índice, chupar el azúcar que se queda en ellos mientras cierro los ojos y deseo comerme otro par.

No sé que me está pasando, ¿será que estoy perdiendo el coraje culinario que mi madre siempre me alabó? ¿Extrañaré a los Dupis? Los Dupis, ¿alquien de acuerda de ellos?
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La Tentación

Lo mejor que le ocurrió al hombre desde que encontró a la mujer

No me digáis que la frase no es rotunda. Es el reclamo de un club de alterne, La Tentación.

¿Qué cómo sé yo eso? Pues por una tarjeta que le quité a un coche estacionado a la puerta de mi casa. La foto de la chica de la publicidad es como una réplica de Barbie, con la misma ausencia de expresividad en la cara...¡jo, qué solo se le ve la cara!

Limpiaré todo el barrio de estas tarjetas porque como Willy Fog las descubra puede ser seducido por la promesa de algo mejor.

Lástima que no pueda hacer una incursión en este paraíso chilango de la lujuria y contaros como es el asunto. No es por falta de ganas pero hay algunos sitios a los que a las chicas no nos dejan entrar en esta ciudad...para conocer. Bueno, reconozco que hace 10 años si tuve la oportunidad de entrar en un paraíso como este,

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La delación es muy fea

Siempre se nos dijo que ser un acusica era muy feo o ¿quién no ha reprendido a sus sobrinos o a los hijos de algún amigo cuando llamas al orden a uno y este culpa al contrario?
En honor a la verdad, hay que decir que la mayor parte de las veces el "garganta profunda" tiene toda la razón y ahí aparecemos con el "no seas acusica", para realmente decir me importa un rábano que no hayas sido tú pero tú lo vas a pagar. Ahí estamos, fomentando la justicia.

Pues bien, la autoridad de mi colonia fomenta todo lo contrario, la delación, y si no atención a la leyenda DENUNCIA VECINO COCHINO.
No dejéis de entrar en la siguiente web y seleccionad algunas de las fotografía que algún vecino chivato ha enviado. Lo mejor, los pies de fotos.
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Un collar de perlas

En esta parte del mundo estamos en época de lluvias. Habitualmente esto se traduce en diluvios vespertinos. Una se acostumbra y organiza su vida de peatón en relación a este hecho, pero hoy es sábado y Jet lag me ha sacado de la cama. Estoy en la cocina con mi taza de Cola Cao, por supuesto importado por una servidora e Iberia, viendo amanecer y comprobando que la rutina pluvial se ha trastocado, está lloviendo por la mañana.
Hay una luz impropia a estas horas, estamos a 16ºC, la palmera de mi edificio reverdece por momentos, el aire se llena de ese olor a asfalto mojado, el smoke desaparece y las gotas de lluvia se quedan retenidas en los cables de la luz y del teléfono como si formaran un collar de perlas.
Esta joya, el agua, está poniendo en un brete a las autoridades de esta ciudad. Tenemos un promedio de lluvias de 7 meses al año, de las más altas del planeta, pero no se pueden captar porque los aztecas fueron los últimos ingenieros que se dedicaron a este tema. En la actualidad no existen infraestructuras de almacenamiento y tratamiento de aguas. Para simplificarlo, el agua simplemente cae y se va.
México vive sobre un mar de agua, recordáis la canción "Guadalajara en un llano, México en una laguna". De sus aguas subterráneas y cada vez más profundas se extrae cerca del 30% del volumen que se consume. El resto viene de presas que están en zonas alejadas.
Ya han empezado los cortes de aguas en la ciudad y el alcalde ha amenazado con cortar el agua a los que gasten en exceso y no la pagen, ¡qué novedad!
Ahora nos dicen que la culpa es la falta de cultura hídrica de los ciudadanos, que la malgastamos y qué gran verdad es esa, pero se olvidan que por mucho que yo controle mi consumo, mi collar de perlas sigue sin guardarse en un joyero.
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Mi bisabuela, el cura y la luna

En 1969 mi bisabuela materna tenía 87 años. Era lo que se llama una dama venerable de moño plateado, de comunión y Pepsi Cola diaria y con una cabeza prodigiosa.

A través de la televisión Fercu que había en el salón de casa de su hija, contempló todo el espectáculo lunar y comenzó a operarse en ella un gran desasosiego. Mi madre recuerda como pasó el resto de la noche intranquila y aún por la mañana apenas probó su cafetito con leche antes de ir a su cita diaria de misa de 10, y como enfundada en su abrigito de verano y con su distinguido metro cuarenta de estatura, la abuela Cele descendió con sumo cuidado los cuatro pisos que le separaban de la calle y se marchó cabizbaja en dirección a su parroquia.

A su vuelta, sigue recordando mi madre, parecía rejuvenecida, había encontrado esa paz que le faltaba desde primeras horas de la tarde del día anterior. Se había confesado y había hallado consuelo pero ¿cuál debía ser el pecado de esta abuelita que acostumbraba a pasar la tarde oyendo la radio y quitando hilvanes? No creerse que el hombre había llegado a la luna.

Con esa edad había vivido la boda con intento de asesinato de Alfonso XII (cosa que siempre recordaba), la guerra civil y el alumbramiento de sus 9 hijos, la muerte de su marido y de varios de sus vástagos, y posteriormente viviría el nacimiento de su bisnieta, una servidora, pero no estaba preparada para el "gran paso para la humanidad" que se produciría ese día 20 de julio.
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Ni pizca de aire: conjeturas y conspiraciones

Leo en la prensa digital que ha dimitido el director del Centro Nacional de Inteligencia (CNI). Cosa que me ha sorprendido por la fecha, yo hubiese esperado que fuera más entrado el verano. Ya se sabe, que la gente estuviera de vacaciones y la nota muriera en el día. Además me sorprende que coincida con los datos del paro y que gracias a Dios, sea estacional o no, son positivos. Dicho esto, el titular del paro se va a ver relegado por el tema del CNI. No sé si es falta de vista de la gente de comunicación de Defensa o mala leche del Dire. Pero como soy un poquito desconfiada, estoy esperando alguna noticia más gorda que tenga la fuerza suficiente o bien para desactivar el impacto mediático o para que la dimisión opaque la verdadera noticia.

De vuelta al dimisionario, entiendo que fuera él el que apareciera en el BOE como titular de dicho Centro y se partiera el rostro en la comisión de secretos oficiales del Congreso. Pero tengo que confesar que me da pavor que este señor sea realmente el que dirigiera a nuetro "secret service" y que entre su técnicas incluyera el uso del polígrafo (risas).
No entro a polemizar sobre si las acusaciones que han surgido entorno a su persona sean verdaderas o falsas, habrá que esperar por aquello de la presunción de inocencia. Ahora bien, que no supiera atajar esta letanía de descrédito personal, deja en entredicho la falta de inteligencia emocional que un director del Centro Nacional de Inteligencia debería tener. Aquí no sirve el latigillo militar de "se le supone".
Creo que el verdadero Súper de la Tía no era Sáinz pero si así fuera me gustaría conocer las verdaderas razones de los espías de poner el ventilador dentro de La Casa. Siempre pensé que en la Cuesta de las Perdices corría el airecito.

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"Los mitos tienen pito"

Parece el nombre de una pésima peli porno setentera pero es una frase de una de mis amigas, Eliza Doolittle.

Eliza me confesaba que creía que los mitos eran asexuales como los ángeles, como Michael Jackson (D.E.P) o como lo puede ser Audrey Hepburn (al menos para mí, que sí que muy elegante pero atracción sexual, cero patatero). En los últimos días, Miss. Doolittle había constatado que su idolatrado Henry Higgins deseaba enseñarle algo más que a pronunciar correctamente.

Sirva esta anécdota para hacer una pequeña reflexión sobre la condena a no entendernos que padecemos los hombres y las mujeres cuando de amor y relaciones se trata y se habla. Esto seguramente esté ya avalado por algún estudio sobre los códigos amorosos de aproximación entre los diferentes sexos, desde una perspectiva biológica y todo ello financiado por alguna reconocida universidad americana.

Contra la parte más biológica del asunto se han propuesto soluciones formativas como la educación mixta en la primaria, la convivencia con hermanos y amigos de otro sexo e incluso que recibamos una clase de "educación para la igualdad" todo ello ayuda pero aún seguimos sin entendernos.

Las señales que nos enviamos son malinterpretadas u obviadas por el contrario, no hablamos el mismo idioma. Creo que la RAE debería plantearse un diccionario de "español para hombres" y de "español para mujeres" donde además se incluya un extenso apartado de lenguaje no verbal. De esta manera mi amiga podrá seguir tan cándida (sig. 1) como siempre, ser ella misma, sin tener que plantearse lo de "los mitos tienen pito".

Lo importante no es solo que Eliza sepa decir "la lluvia en Sevilla es una maravilla", sino que Higgins interprete correctamente la frasecilla.


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"...acontecimiento histórico que se producirá en nuestro planeta..."

No es una pregunta de Trivial, ni el anuncio de la llegada al Planeta Tierra de un superhéroe, de Supercoco, son parte de las declaraciones de Leyre Pajín sobre la "breve" coincidencia en el tiempo del mandato de Obama y la presidencia española de la Unión Europea con ZP a la cabeza durante el primer semestre del año 2010.

¡Me muero de la risa! Esto y los "brotes verdes" son lo mejor de la campaña a las elecciones europeas. La verdad es que este periodo electoral ha sido bastante más crispante que hilarante.

No desespero, aún quedan un par de días de campaña y esto puedo ponerse aún mejor.

Salí de mi retiro víricamente espiritual

Fue ayer, ayer salí de mi retiro. Menos mal que ya no tengo limitados mis movimientos porque hoy es el Debate sobre el Estado de la Nación, y eso es decir mucho. Estoy viéndolo de reojo, pese a que puedo salir de casa. Me lo tengo que hacer mirar.
Amenazan con continuar mañana.
Espero tener algo interesantísimo que hacer.
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Solo conozco a "machos omega"

Estaba viendo el "parte" cuando... en un superinteresante reportaje, me mostraron como los "machos alfas" han adquirido la femenina costumbre de depilarse.
En el reportaje salían apolíneos varones dejándose quitar los pelos del pecho con cera, de la espalda con láser y demás dolorosas formas de deshacerse del vello.
Dicho lo cual, pensé que esto sin duda es una señal más del apocalipsis, ¿qué les está pasando a los hombres de hoy en día? Acabo de darme cuenta de que solo conozco a "machos omega", nos sé si dar gracias a Dios.

PD. Ya queda menos para salir del enclaustramiento.
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Los donuts son como la Guardia Civil

El exilio ha dado mucho al mundo de la cultura para desgracia de quienes lo han padecido y para alegría de quienes hemos disfrutado de esos frutos culturales.
En el caso que nos ocupa, el exilio está sacando lo mejor y lo peor de mi. Aún no he llegado a lo mejor pero tengo todavía algunos días por delante. Dentro de lo reprobable, he descubierto que tengo una ansiedad difícil de satisfacer en temas culinarios. El frigorífico ejerce sobre mí un poder al que no puedo resistirme, me atrae como una sirena a un viejo lobo de mar. Pero entre tisanas, kiwis y algún platanito voy sorteando estos cantos. Solo existe un problema y es que hace tiempo que me dí cuenta que tan solo la ingesta "desordenada" de donuts puede paliar ese azogue y para mi desgracia tengo un par encima de la mesa de la cocina.
En estos momentos ya me he zampado el primero de la pareja. Ahora vienen muy bien envasados, de manera individual, para que no se endurezcan y quiero imaginar que para evitar a las pecadoras como yo el engullir el segundo de manera apresurada, pero el huérfano no para de hacerme ojitos y hasta oigo que pronuncia mi nombre.
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Me muero de la risa

Yo sigo en mi exilio y los representantes de Sanidad dando tumbos. A día de hoy se han dado cuenta que a lo mejor hay que aislar a los pasajeros que vengan de zonas de gripe A y presenten síntomas. ¡Bravo por la Ministra! Lo más divertido es que ha puesto en duda la fiabilidad de los escaneres térmicos porque pueden informar de otras patologías que sufra el pasajero no relacionadas con el caso que nos ocupa, lo cual es bastante lógico.

El aspecto "apanicante" es que dota por arte de magia y decreto de ojo clínico a la tripulación, ya que serán estos quienes al detectar un caso sospechoso, deberán notificarlo a las autoridades a su llegada. Además, durante el vuelo será atendido por un tripulante, este y el enfermo estarán protegidos por material profiláctico.

Me muero de la risa, si supiera la Sra. Jiménez la cara de pánico de las azafatas de Iberia al repartirnos la comida, en la vida me han repartido y recogido la comida tan rápido.
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Demasiado poco se ha expandido el AH1N1

Pues si amigos, me subí al avión de Iberia creo que era un A340, con el maravilloso nombre de Sor Juana Inés de la Cruz, más mexicano no podia ser. Venía yo con mi tapabocas puesto de lo más cuca, sentada al lado de una chica alemana que no hacía más que toser y sonarse los mocos. Circunstancia esta que me tenía bastante aconjogada y decidí pensar que la chiquilla tenía un simple catarro, por eso de tranquilizarme. La verdad que para cambiarme tampoco era, puesto que corría el mismo peligro.
Pasé mis correpondientes 10 horas con 45 minutos antes de llegar a Barajas intentando dormir, cosa que conseguí poco y no obsesionarme con las toses de mi compañera, cosa que tampoco conseguí pero que acepté como castigo divino o más bien aéreo.
Mi sopresa fue al llegar a Madrid y descubrir las extemas condiciones de seguridad sanitaria con las que nos recibió el Ministerio de Sanidad, si el mismo que dirige Trinidad Jiménez. Nada de nada, ninguna. La flamante titular ha informado a la opinión pública de cómo avanza la enfermedad en España y por supuesto, ha debido obviar en sus comunicados decir que la única medida sanitaria que adoptó su ministerio fue darnos una hojita en pleno vuelo para incluir nuestros datos personales, el número de asiento y la recomendación de llamar al 112 en caso de sentirnos mal.

Solo hay que imaginarse casi 250 pasajeros con mascarilla arribando a Barajas después de medio día metidos allí provenientes de Ciudad de México y al llegar ni un maldito escaner de temperatura, ni un médico que pregunte por si tienes síntomas.

No entiendo entonces la bulla del gobierno en cuanto a lo bien que lo está haciendo la señora Ministra y entiendo menos la escasa denuncia de los medios de comunicación en este sentido. Si gestionar la crisis es dar una rueda de prensa al día y aislar a los que manifiestan la enfermedad, apañados vamos.
Definitivamente creo que en México pese a que algunos se ufanen en decir que es un país subdesarrollado, el gobierno da muestras de tener bastante más visión médica y de conjunto del problema que tienen encima que en este "primer mundo".
Me temo que en este país no se puede hacer dos cosas al tiempo, recibir a "los Sarkozy" y controlar la expansión del virus vía aeroportuaria.
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Con un pie en el avión

Estoy en el aeropuerto conectada al wifi, yo que presumo de ser analógica, en fin. Esta vez llegué con bastantes horas al aeropuerto porque al parecer había un control de sanidad. Dicho control consistía en rellenar una hojita del tipo de marque la que proceda "tiene tos, fiebre, dolores articulares, mocos..." Por supuesto que no, menos mal que no preguntaron si tenía menisco o apéndice porque ya no están conmigo, en mi cuerpo. Y lo más tecnológico era un escaner de temperatura, aunque yo parezco serpiente.

La verdad que todo está muy tranquilo, no hay más follón del habitual. Todo el mundo se esconde detrás de la marcarilla y por supuesto seguimos con cara de "Serial Killer", lo habitual en estos días.

Mi compañero de tres sillas más allá, la cosa no está para intimar, se está comiendo un bocata de pechuga de pollo empanizada y me está dando un hambre que estoy por sacar mi sandwich de jamón serrano y hacer una oda al puerco, tan de modo en estos días. Creo que me contendré porque si mal no recuerdo he pedido comida vegetariana y suelo pasar hambre o en su defecto me toca pollo o pasta y me da un repelús...

Ya solo queda una hora para que alcemos el vuelo pero como esto es México nunca se sabe que más nos puede pasar antes de abordar. Espero que todo bueno como hasta ahora.
Por cierto, me he comprado unos caramelitos porque esa tos nerviosa que me adorna puede generar pánico entre mis compañeros de vuelo.

Lo dicho, mañana más y mejor desde casita.
A partir de mañana comienza otra vez mi "exilio vírico" porque una tiene conciencia y mis vecinos no tienen la culpa de mi vida errante.

Tengo miedo de mi portero

Otro día de "destierro vírico" en Ciudad de México. Hoy salí de casa entre las 12 de la mañana y la 13:45 de la tarde, una hora y tres cuartos. Para mi que soy paseante es como un castigo, parece que este país y en concreto esta ciudad estuviera viviendo una plaga bíblica. Buenos dos, porque el lunes tembló en la Ciudad, 5.6 un sismo nada despreciable. ¡Dios, es que no puedo estar en un sitio más de tres meses! ¡Estoy cansada de ruletear por este mundo!

A lo que vamos, retomo el título de esta entrada Tengo miedo de mi portero, "el Arcángel" (no es su nombre, pero tiene nombre de). Pero no solo al portero, a mis amigos, a la cajera del Superama, al funcionario de Migración y en general a todo el mundo. Lo más chistoso es que inspiro el mismo terror. Es lo que llamaré "pánico al aliento".

Nos saludamos pero no " de beso ni de mano" como dicen los consejos gubernamentales, hemos adoptado el saludo japonés, esa costumbre de bajar la cabeza. Una costumbre que a los latinos nos parece poco cariñosa pero bastante "antívirica" y que se está poniendo de moda.

Nos miramos a los ojos pidiendo perdón por tener la posibilidad de contagiar al otro y al mismo tiempo advertimos al otro de manera silente que no se acerque más de lo imprescindible.

Nos acordamos de cuando podíamos o podían comer en la esquina, rozarse sin querer al cruzar una calle, llevar los niños al colegio, los jueves sociales (salir de parranda con los de la oficina), ir a misa o simplemente montarse en un transporte público.

Nos sentamos por las tardes noches delante de la tele y en mi caso con el transistor en ristre para oir la rueda de prensa pertinente que dará el ministro (secretario) de turno. De pronto me he acordado de mi abuelo y de su "parte". Hoy se han presentado haciendo un dúo el ministro de Sanidad y el de "la" Sedesol (Desarrollo Social) dando las últimas cifras y las medidas que poco a poco se van tomando y que un periodista bastante talludito ha tachado de cuarentena paulatina.

Lo más triste es que ya corren por internet correos sobre si realmente esto es una "epidemia", que si el gobierno oculta otra cosa más gorda (cosa imposible, lo de que esto sea más gordo) y demás historias. La verdad es que como se dice aquí "me vale" lo que digan pero que no se quiten la maldita mascarilla, que no evita el contagio pero lo aminora, carajo.

Nos preguntamos cuando podremos volver al maravilloso mundo del Pilates, de la vueltecita por el parque, de hacer la compra sin miedo a los tomates, de ir al cine, de los desayunos pantagruélicos de fin de semana y sobre todo cuando recuperaremos el tener derecho a tener un maldito catarro o unas anginas sin que te criminalicen.

Nos lavamos la manos, una y otra vez. Tanto que no soy capaz de pasar las páginas de un libro, ya no tengo esa grasilla que favorece el hojeo y por tanto me atrevo a decir que la "influenza humana" es un atentado contra la lectura. Definitivamente, además de la imposibilidad física de avanzar sobre el texto, hay que ser un valiente para cruzarse el barrio o la colonia en busca de un librito. Amazon tiene un nicho de mercado bastante grande, si no fuera porque al mexicano leer lo que se dice leer no le va mucho.

Nos encomendamos a todos los santos y en especial a la Guadalupana para que nos salve de esta. De pronto hemos recuperado nuestra religiosidad pero desgraciadamente no podemos ir a los templos.

Pese a lo integrada que me siento dentro de esta desgracia, yo sigo trabajando en mi regreso a España. Los epidemiólogos dicen que debemos estar acantonados en la casa al menos 8 semanas, y para todo aquel que me conozca sabrá que me puede dar un yuyu. No me resisto a no ver a ningún ser humano, solo los ojos del Arcángel por encima de la mascarilla azul.
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Sola en el DF

El viernes pasado abandoné el DF en dirección al Caribe. Ese mismo día, en las noticias de las 6 de la mañana, escuché que el gobierno federal había cerrado las escuelas. Al parecer la orden se dio de noche, los niños fueron arrastrados fuera de la cama, montados en los carros, en el metro y en los buses y fueron expuestos a la "influenza" durante su trayecto al colegio y una vez allí se enteraron de que siempre no había clase hasta el día 6 de mayo. ¡Maravillosa la previsión!
Pasé cuatro días pegada a internet, asustándome de todo lo que estaba pasando en México.
En fin, volví ayer y llegué al DF a las 12 de la noche con escala en Panamá, aquello fue el principio de lo que me espararía al llegar a la capital. Todo el personal de tierra con tapabocas y guantes de latex, yo para no ser menos me había pertechado de los mismos en la Isla.
Cuando arribé al aeropuerto Benito Juárez apenas había gente, en el camino de vuelta a casa nada de tráfico, la ciudad estaba desierta y ¡carajo! de pronto me sentí sola en el DF.
En el día de hoy he tenido que hacer un trámite en migración y una sola diligencia en la ciudad. El supertapabocas de pintor que me regalaron ayer ha sido parte de mi nuevo look, a estas horas que llevo atrincherada un buen rato aún se me nota la marca de la misma.
Creo e intentaré irme en breve. La verdad es que si uno camina por la calle, la ciudad está más que tranquila, parece un fantasma comparada con la actividad diaria. Pero lo que más me asusta es leer los periódicos extranjeros, no me extraña que mi gente esté más que asustada, hasta yo lo estoy cuando los leo.
Mañana espero acabar con todo lo que tengo que hacer, como siempre la radio es mi compañía.
Mañana más y esta vez espero que sea para mejor, D.m.

United States Secret Service

En unas horas llega Obama a México y adivinen... estará 24 horas en el país, al parecer es una superdeferencia (cosa que agradecemos) pero esto no es lo importante. Lo verdaderamente importante, lo periodísticamente importante es la cercanía al lector y en esta ocasión, esa cercanía es literal. Obama se alojará en un hotel que está al final de mi calle.
Por supuesto que no lo veré, pero he sucumbido y esta misma tarde me he acercado caminando hasta el hotel para poder ver como está el ambiente y buscar a los del servicio secreto.
Desde una cuadra (sig. 8) antes del hotel estaba sembrado de policías con sus vallas incluidas. A cierta hora. la boca de metro más cercana se ha llenado de "lecheras" y gran cantidad de mexicanos trajeados con botón en la solapa del Águila Méxicana. Para que el espectáculo fuera completo tan solo faltaba que en lugar del charro con los caballos que hay en la rotonda frente al hotel estuviera "La Cibeles".
La parte divertida o al menos curiosa es como los boleadores se afanan en lustrar las botas de los policías que custodian los accesos al hotel. ¡Ay caray! ¿serán estos los de la secreta?
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Semáforos en un solo sentido

No tiene nada de particular la foto, tan solo es un semáforo. Es más, es de los pocos que tiene la versión para peatones. En la mayoría de los cruces tienes que cruzar pendiente del sentido y de los semáforos de los autos. Lo divertido, por decirlo de alguna manera, es que al igual que en esta esquina, en muchos de los cruces de la ciudad tan solo existe un semáforo para peatones, el que se ve. Es decir, cuando te toca cruzar desde la acera donde está ubicado el semáforo debes lanzarte a las bravas.
Es un gasto de dinero que existan este tipo de semáforos para peatones puesto que los que hay no señalizan los dos sentidos del cruce y no están sincronizados, se abren al mismo tiempo que el que permite girar a los coches.
Es un exceso pedir que existan dos semáforos por cruce, por eso de que "todo lo que va, vuelve" y que estén correctamente sincronizados.
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Fui a Lima y volví

Hermosa, la verdad que Lima es hermosa. Se me fue de la cabeza que estaba en la costa y tan solo me di cuenta cuando una bofetada de aire cálido y marino me golpeó al salir al exterior del Aeropuerto del Callao. Estaba tan emocionada con Machu Picchu que olvidé la capital. Una ciudad grande, bastante bien planificada, muy pero que muy limpia y salvo el que está llena de taxis piratas, todo es perfecto.
Creo que es el paraíso de los enamorados del pescado, en versión cebiche, tiradito, asado, a las brasas, relleno, de cualquiera de las maneras. Aún lo pienso y comienzo a salivar.
El "Pisco Sour" es una de las formas de beber la bebida nacional. El pisco está delicioso pero acarrea bastantes efectos secundarios en alguien como yo. Es más, me dio soroche. Palabra esta que aprendí en mi viaje posterior a Cuzco.
Todas las ciudades tienen sus partes feas, peligrosas o degradadas, por supuesto esta ciudad también, pero me voy a quedar con las zonas que más me gustaron: la plaza de Armas (zócalo, o plaza mayor) que es realmente hermosa, el Olivar de San Isidro (al que dedicaremos una entrada propia por derecho), un pequeño museo que se llama Museo Larco, el Museo Pedro de Osma en el Distrito de Barranco y la vista de la ciudad desde la playa con su desnivel incluido.
Los limeños son gente muy correcta, educada y un tanto desconfiada, no es per se cariñosa en el sentido latinoamericano de la palabra, se acerca más al concepto europeo de cariño.
Me encanto, Lima es la ciudad de los homenajes culinarios y por supuesto que hizo justicia a ese título.
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