"El chico" en versión original

Hace tanto que no voy al cine que ya no me acordaba de la sensación tan mágica de sentir palomitas en el estómago y el culpable, contra todo pronóstico, fue Chaplin

Reconozco que solo algunas películas de este actor-director captan mi atención y esta no era una de ella, pero el formato de la proyección era único. "El chico" se proyectó como imagino que se vio en su concepción original allá por principios de los años 20, con un pianista en la sala, José Luis Nieto.

¡¡Simplemente genial!!, el maestro tocando y la peli proyectándose al fondo. Pero de qué manera más curiosa funcionamos, al tener dos estímulos visuales: el pianista y la proyección, no paraba de mirar de un lado a otro hasta que por fin mi cabecita se puso en formato dolby, en ese momento la pista de música encajó perfectamente con la historia y se obró el milagro. ¡Ta, ta, ta, chán!

Lecturas, cervezas y comedias

El verano es esa estación tórrida que antecede a la estación más maravillosa del año, el otoño. Pero ya que hay que vacacionar por orden del patrón en estas fechas, pues una dedica el tiempo a alguna de las pocas actividades físicas que puede hacer cuando se vive en una zona calentita de la Península, de esas que no tienen playa. Estoy hablando de darle a la cerveza y a leer frente al ventilador. Confieso que me he dedicado a las dos con la misma fruición.

Este verano me recetaron una serie de libros para trabajar sobre el mecanismo de la intriga en la literatura. Vale, está bien, además de la cerveza y la lectura no pude contenerme y me apunté a un cursito de dos semanas sobre el mecanismo de la intriga en las novelas pero era suave y ligero, nada sesudo y para deleite de una vacacionista. Lógicamente, me tuve que echar unos pares de libros sobre los que trabajar y una va y lo hace con gusto pero una vez acabado el curso, cayó en mis manos "La verdad sobre el caso de Harry Quebert" y este me lo chuté por deporte. Cuanto menos es un libro divertido, sorprendente y "enganchón". Lo disfruté muchísimo después del curso porque el libro es un claro ejemplo de todo lo que me habían contado. Me duró tres noches por eso de que una se va cuatro días de casa y hay que salir a conocer y por supuesto solo deseaba hacer de spoiler y contar el final a todo el mundo. Sí, me contuve.

Ahora que he vuelto a la rutina del gimnasio, maldigo el porqué no me quedé leyendo en lugar de salir al encuentro de una cerveza tras otra. Supongo que la ola de calor fue la responsable de convertir mi grácil perfil griego en romano en tan solo unos días. En mi descargo diré que aproveché la coyuntura para acercarme a Mérida ya que llevaba la panza y la estola puesta, cual matrona para asistir a la comedia "Los gemelos" de Plauto. Una versión castúa de Florián Recio, con charanga y todo, ¡¡¡deliciosa!!! Un verano calentito, leído y muy pero que muy romano.
El otoño promete ser un poquito más íbero pero dejadme sitio en el castro que ahí voy.

"Ven a verme, te sorprenderás"

El buzón de mi casa es un stargate que dirían algunos. Aunque ha empezado

a flojear desde que las compañías de servicio se han pasado al lado negro de la factura electrónica. Ahora tan solo me escribe el ayuntamiento anunciando que me van a pasar el recibo de la basura, el del IBI y demás alegrías municipales y por supuesto, la compañía de seguros del coche, que puntualmente me envía una revista de lo más entusiasta para alguien como yo que le cuesta encontrar el depósito del limpia cristales. Pero no todo es tan triste, gracias a la crisis ha vuelto el auténtico y genuino marketing off line y espero que para quedarse porque te da alegrías como la de esta entrada.

Ya nos había escrito el distribuidor el gas y esta vez ha sido el peluquero de caballeros del barrio. Se ha marcado una publicidad que no deja indiferente. Raúl Gómez nos ofrece un descuento de medio euro que dada la situación actual, no es de echar en el olvido aunque la cuartilla publicitaria sea para olvidar. 

El sr. Gómez, el galán de esta entrada, tiene cara de ser una excelente persona y no me cabe duda que su estilismo es de lo más estudiado pero dado que se dedica a lo que se dedica, como que yo, la foto la hubiese puesto de la puerta de la peluquería. No por su corte de pelo transgresor, que nooooo. Es que en el barrio hay más peluquerías que bares y eso en este país es bastante raro.

Para que nos demos cuenta de que nada es casual, nos informa de que  el aparcamiento es gratuito de 14 a 17 h., que es exactamente las horas que la zona azul deja de estar operativa. Yo, porque no tengo una pasión desmedida por el corte de pelo a lo Yul Brynner, que si no, me acerco a conocer personalmente a este caballero porque su publicidad me ha conquistado. 

Me han birlado mis zapas nuevas

Eran blanquitas, eran níveas, tenían el borde de color pistacho y eran súper blandas. ¡Qué digo! eran... tiernas, no me rozaban, ni malograban mis pies de ET. Eran de tejido, de esas que dejan que te transpire el pie y además, eran nuevas. Llevábamos una semana juntas, aún no nos conocíamos bien, razón por la que aún no les había puesto nombre. Y ahora, ya es tarde para eso, deben estar en el limbo de las zapatillas de deporte sin nombre o quizás peor en el maletero de la mujer que me las sustrajo del gimnasio a más de 40ºC.

Ni si quiera me cabreó, me hizo hasta gracia (quizás porque no estaban dentro las plantillas ortopédicas) porque en el fondo me lo esperaba. Fue el único día que no las había guardado en la taquilla mientras hacia otra actividad, pero es que no había casi nadie. ¿Quién iba a imaginar que esto sucediera en el gimnasio mejor puesto y con las mejores instalaciones del Santo Reino? Abrigaba la ingenua esperanza de que la gente fuera decente, pero me equivoqué. Este viernes solo fue una versión de Soto del Real, un establecimiento imponente con gente con mucho glamour pero muy choriza.

El coraje no es porque me hayan quitado mis zapatillas nuevas, es que quien me las ha quitado es una compañera del gimnasio. Con toda seguridad conozca hasta mis marcas de nacimiento. Quiero pensar que es del club de la no recatadas porque sería un mal chiste que fuera del club de la vergüenza, porque si algo debe dar vergüenza en esta vida, es ROBAR.

Me sentí mucho mejor cuando unos compañeros estupendos me invitaron a una cerveza a la salida y me contaron que a un monitor de spinning le robaron el maillot sudado. Llegamos a la conclusión de que eso fue un acto de fetichismo y lo mío, quiero pensar que de necesidad, ja, ja ,ja, ja.
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Una mala película de espías

Un ex trabajador de la CIA, para nosotros Mortadelo, está en la zona de tránsito del aeropuerto de Moscú desde el pasado 23 de junio esperando un destino lejos del sistema judicial estadounidense. Antes había estado en Hong Kong, donde llegó huyendo de la quema por filtrar información conseguida en virtud de su trabajo para la Agencia. Concretamente, reveló la existencia de programas de espionaje telefónico  a gran escala y a través de internet por parte de Estados Unidos. Nada que no sospecháramos. Bueno, yo hablo por mí que soy una descreída de la confidencialidad de la Nube.

En los últimos días, se han sucedido diferentes informaciones sobre los posibles destinos que podría tomar el ex agente, entre los que se ha barajado Ecuador, Venezuela, Bolivia o Cuba. No es por nada pero el chiquillo en cuestión, a parte de no tener muy claro lo de la confidencialidad que rige las relaciones empleado-empresa, ya sea su empresa la CIA o la TIA, debería leer algo de prensa internacional para saber a que países está intentando asilarse.

Ecuador se adelantó a todos a la hora de presentar su candidatura pero simplemente no se dio y eso que su líder siempre está dispuesto a tocar las narices a Estados Unidos o a cualquier otro país considerado "imperialista". Contra todo pronóstico, Correa se rajó. Supongo que con el follón de Assange en la embajada en Londres tienen bastante, además de los micrófonos descubiertos en dicha embajada que conocimos en el día de ayer.

Por otro lado, Evo Morales que estaba en Rusia en una reunión de países exportadores de gas fue metido en el ajo, que si te llevas oculto a Mortadelo en tu avión, que no te dejo aterrizar, que no te dejo sobrevolar mi espacio aéreo porque es posible que se tire en paracaídas con su chompita puesta y pida asilo en Francia, Italia o Portugal, a lo Misión Imposible. Ya se que la explicación es bastante peregrina pero es la única que se me ocurre a estas horas. Y por supuesto, te detengo en Viena hartas horas, te reviso el avión y te dejo que sigas para acabar con tu "secuestro imperialista".

Y mientras, nuestro pajarito venezolano, Maduro, echa leña al fuego y ni desmiente, ni asegura que le vaya a ayudar pero aprovecha para ensalzar su figura como salvador de las insidias del gobierno de Obama. Un gobierno de Obama que por supuesto ha espiado a los principales líderes mundiales, incluida Merkel. Pero, ¿dónde está mientras tanto el Zapatero "afroamericano"? Pues obvio, de tourné en África que es súper urgente minimizar el poderío chino en la zona. Donde mejor que tirándose la foto en la celda de un Mandela que agoniza y cuya agonía ha llevado a los tribunales a sus familiares. Para más cachondeo, la ex espía Anna Chapman ha pedido matrimonio a Mortadelo por Twitter hace un par de horas. 

Y digo yo, seguramente nada es lo que parece pero como película de espías es malísima. Eso si,  España tiene dos papelitos, nuestro ministro Margallo ha dejado repostar en Canarias el avión de Evo y por supuesto, nuestro juez Garzón, inhabilitado durante 11 años por ordenar escuchas ilegales y que en un ataque de humildad o quizás de coherencia ha renunciado a representar a Mortadelo, pero no ha podido evitar hacer un cameo, ¡cachis!.

Seamos serios señores y dejemos esto en manos de profesionales: un Le Carré o un Forsyth, por ejemplo y prestemos más atención al nuevo golpe de estado en Egipto.

Geografía en las lentejas

El aprendizaje es como el amor, está en el aire que diría Paul Young. Cuando uno se acerca a la cafetería de mi centro de trabajo, lo que con toda seguridad va a aprender es geografía.

Esta semana, creo que la persona que diseña los menús del día tenía su vena Willy Fog y hemos tenido la oportunidad de elegir entre diferentes platos con apellidos toponímicos o lugares evocadores.

De primer plato, hemos podido tomar gazpacho andaluz todos los días, para que luego digan que no se hace patria. Además, el lunes ofertaban unas patatas a la baezana y el martes cocido también andaluz. No sé de qué se compone el susodicho pero si  no te apetecía ponerte la mano en el "pesssho" podías elegir una chistorra aragonesa con patatas panaderas. El miércoles que pensaba que no, pues también, marchando una pipirrana de Jaén. El jueves, además del gazpacho, tuvimos una evocadora fideua marinera y para cerrar la semana, el viernes fue un dispendio de originalidad, en la carta había una ensalada tropical y arroz a la cubana. 

Qué decir...una servidora ha elegido comer en casa y es que la verdad sea dicha, tan solo he comido un par de veces en el comedor, pero recuerdo con bastante nitidez unas patatas a la riojana que la OMS debería haber puesto bajo vigilancia.

 Seguiremos de cerca a esta mixtura entre Tío Mac "el viajero" y Ferrán Adriá.

¿Precisión o rapidez?

Hace mucho mucho mucho tiempo, un señor que vivía de su pensamiento me pilló leyendo Mal de Amores. En esa época, era la última novela de Ángeles Mastretta, estaba recién salida del honor. Este señor en cuestión que llamaremos el sr. C, dijo con toda solemnidad, "es la novela mejor escrita por una mujer. Solo he tenido que corregir una coma". Y el sr. C se quedó cuajado con esta frase tan lapidaria que demostraba su gran afecto por la autora en especial y por el sexo femenino en general. Confesó que la autora le había pedido el favor de su lectura y de su corrección, por la amistad que cultivaban, cosa que me consta que era cierta.

Este año se van a cumplir 13 años desde que el sr. C tuvo el mal gusto de dejarnos. Él siempre hacia una pregunta ¿qué quieres precisión o rapidez? y él como buen filósofo quería precisión pero tuvo rapidez por irse. Pues bien, el jueves pasado andaba yo en un quehacer doméstico y puse la radio y ahí estaba Ángeles Mastretta, hablando con esa voz tan dulce pero con tanta chispa mexicana. Estaba en España para promocionar su último libro La emoción de las cosas. 

El libro llevaba en mi casa desde el pasado 24 de abril, había sufrido un embate que solo me permitió llegar hasta la página 23 y la verdad, muchas ganas de terminarlo no me daban pero fue escuchar a la autora y recuperar esa lectura. Ahora, el volumen está exhausto en la cabecera de mi cama donde ayer terminé de devorarlo con más rapidez que precisión. Lo he leído a la segunda intentona y en una tarde-noche larga ¡Bonita manera de pasar un sábado "en" la noche! que diría aquel. 

La amiga del Sr. C revela su dolor sin ningún pudor ante la pérdida de sus seres queridos y yo, sin embargo, recuperé la parte mexicana de mi vida. De pronto, capítulo a capítulo recuperé mi primera colonia, "la San Pedro de los Pinos", recuperé el día de Muertos, las posadas de Navidad, el día de las elecciones, la psicosis ante un posible asalto, las Fiestas Patrias, la magia de los que se me han ido allí. Recuperé también sentir el erupto ceniciento del Popo, las comidas de los fines de semana, la urgencia que tenía al cruzar Revolución  o el miedo de caminar cuando anochecía por "Primera de Mayo". Recuperé tantas cosas y lo más curioso es que estaban en la cabecera de mi cama esperándome. ¡Qué necia soy algunas veces!

Y sí, no se me ocurre mejor cosa que hacer en el Santo Reino para pasar el sábado "en" la noche pero una está abierta a sugerencias.

 "No le temo al futuro, sino a la brevedad de mis ojos". A. Mastretta

PD: El libro tiene frases de esas que se montan en un ppt y se envía como cadena a todos tus contactos del outlook.

Bombón musical: FromBach2toRadiohead2

                                                                                                   

Hace unos días me comí un delicioso bombón musical, el concierto "FromBach2toRadiohead2". 

Creo que podría parecerse a un Ferrero Roché, cremoso por dentro con esa crema de chocolate y esas avellanitas en pedacitos que se te meten entre las muelas y un rato después de haberlo comido te recuerda el placer que has sentido. Por supuesto, el envoltorio no desmerece nada al chocolate, al contrario, hace que sea más atractivo.

Los tres bombones de la caja eran Ara Malikian (violín), Juan Francisco Padilla (guitarra, laúd y teorba) y Rubén Rubio (guitarra, y viola de gamba) que con su presentación cerraban el IV Ciclo de Música de Cámara de la UJA.

Y pese al atractivo del producto, estuve a punto de abandonarme en el sofá junto a la Prima Betty (Prima Betty es un imponente cojín con la imagen de Isabel II de Inglaterra que a toda mi familia le encanta para echarse la siesta)* y no ir al concierto, pero pudo más en mí las ganas de disfrutar de Bach que la flema británica y la lluvia  pertinaz. Y allí me planté, lo bueno de ir sola es que cabes en cualquier huequito y sin proponérmelo me vi sentada en segunda fila, muy cerquita de los intérpretes, paladeando durante hora y media mi bombón y sin parar de reír por las ocurrencias de los músicos.


Nunca pude imaginarme que Bach, Sarasate, Falla, Radiohead, Paco de Lucía o Bjork me supieran a gloria.



*Prometo dedicarle una entrada a Prima Betty.

Emborrizar

O lo que es lo mismo según el diccionario de la RAE, empanar o rebozar. Decidido, acabo de adoptar este término que me parece bastante divertido y que va a hacer de mis filetes una comida bastante más sugerente, "filetes emborrizados".

Menos mal que mi sobrino "Poca pringe" ya pronuncia a "rr".

Daphne du Maurier cumple años

Hoy, aparte de ser el día de la Virgen de Fátima y cantar insistentemente la canción alusiva a la onomástica, hace años que nació Daphne du Maurier (1907-1989), la escritora de Rebeca,  la novela que llevó a la gran pantalla Alfred Hitchcok  y por supuesto, interpretó Laurence Olivier y Joan Fontaine. Si la película es más que genial, el libro deja sin aliento y a nuestra heroína hasta sin nombre.

¡Qué decir!, que sentía envidia de Joan Fontaine cuando salía a pasear por las costas de Montecarlo con el apuesto Max de Winter; que yo no gasto chaqueta, yo uso rebeca; que cuando hablan de maldad, la imagen que me viene a la cabeza es la actriz que interpretaba a Mrs. Davenport y por supuesto que  "Anoche soñé que volvía a Manderley"

Regreso al futuro energético

Esta semana el correo me ha facilitado un dejavú energético inverso. Suena algo complicado pero es muy sencillo de explicar. En el buzón de mi casa apareció una octavilla, era la publicidad del distribuidor  oficial de gas butano. A punto estuve de doblarla para deshacerme de ella pero entré en el ascensor e instintivamente deslicé mi mirada sobre la hoja. Decía así:

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Cuando acabé de leer la publicidad, fue inevitable, me vino a la cabeza la imagen de Javier Cámara en la película Torremolinos 73. En ella, interpretaba a un joven que tenía que meterse a actor porno casero (Alfredo López) junto con su señora,Candela Peña, para poder vivir. Era un vendedor de enciclopedias que no llegaba a fin de mes.
Ellos mismos se inventaban los argumentos y como no, uno fue el del mito del butanero llamando a tu puerta. Supongo que era la versión hispana de la escena tórrida de la mesa de la cocina con Lana Turner y John Garfield en El cartero siempre llama dos veces.
Javier Cámara hacia de repartidor de butano, lucía el mono naranja anudado a la cintura y camiseta interior de algodón o lo que en mi casa se ha llamado toda la vida "camiseta de Jesús el de 'La Gamba'". Sujetaba con una sola mano sobre su hombro una bombona de butano mientras se apoyaba en el quicio de la puerta de la cocina. Lucía un sex appeal  más que dudoso, casposo... y en esas estaba cuando el ascensor llegó a su destino y a mí se me erizó el vello, no por imaginarme a un butanero de esta guisa llamando a mi puerta, qué también, si no por tener que volver a estar pendiente de que pase el camión del butano tocado el claxon. Estoy convencida que con la suerte que tengo no estaría en casa para poder atender sus requiebros energéticos y volvería a ducharme con agua fría.

No descarto que esto pase y tenga que echar mano de esta propuesta energética. Y a esperar que Alfredo López se apoye en el quicio de mi puerta.

Dios está en todas partes...

...pero atiende en Buenos Aires

No hacía falta echar mano de las profecías de Malaquías. Si hubiésemos buceado en el refranero popular latinoamericano, la fumata blanca hubiese sido innecesaria.
Tenemos Papa y es un porteño, con nombre de culebrón Jorge Mario, de ascendencia italiana (faltaría más viniendo de Argentina), habla español y ya como exotismo, es jesuita.

Por fin, la Iglesia tiene un papa "negro", bueno ahora tiene dos. El Prepósito General de la Compañía de Jesús que en la actualidad es un palentino, Adolfo Nicolás y a Jorge Mario Bergoglio.

El nombre elegido es Francisco I. A esta hora, desconozco el porqué de la elección de Francisco, pero antes de que se apunten el tanto los italianos, por lo del santo de Asís, pues me sale la vena patria y yo me apunto a que ha decidido honrar a San Francisco Javier. Y si tenemos que buscar otra conexión, sirva que ayer día 12 de marzo se cumplió 391 años de su canonización. Aunque yo me hubiese puesto el nombre de Ignacio. Ya sé, ya sé, el Papa Nacho no suena muy serio pero si hablamos de seriedad, el Papa Paco tampoco es que suene mucho mejor.

En cuanto a su desempeño pastoral y político, el tiempo lo dirá. Perfil de duro tiene, aunque sus primeras palabras han sido bastante cálidas, eso debe ser  el deje porteño.

Pues nada, "habemus papam" y que sea para bien porque al igual que la elección del presidente de Estados Unidos, esta elección nos afecta a todos, católicos y catódicos.

Toledo-Tombuctú

Vestía una chilaba de algodón color hueso y una bufanda del mismo color que recordaba a las hechas por nuestras abuelas. Para protegerse del frío de febrero, gastaba un delgadísimo abrigo con capucha de lana oscura, casi negra que le cubría hasta los zapatos. Su piel, negra como el azabache y sus ojos, se dulcificaban cuando respondía cortésmente al ser interpelado. Su caminar, pausado y elegante desprendía un halo de tranquilidad y paz que hacía volver la mirada para comprobar que no era un espejismo. No sé porqué me recodaba a un monje salido de la novela "El nombre de la rosa". Tan solo crucé con él un "buenos días" en el pasillo de la biblioteca pero sentí que era el primer "buenos días" que había escuchado en mi vida.

Este hombre era Ismael Diadié. Un historiador malí que es el responsable de la Biblioteca Andalusí o Fondo Kuti de Tombuctú. No lo identifiqué por el nombre pero fue oir la palabra Tombuctú y de pronto la historia vino a mi. Había leído algo sobre una persona que había recibido el encargo por parte de Diadié, de custodiar documentos de una biblioteca y evitar así la más que probable destrucción de los mismos a manos de los yihadistas, o de los nacionalistas, o de los islamistas radicales o de los tuaregs integristas que campan en Malí a su antojo. 

Y allí estaba él, ante un auditorio de estudiantes de derecho. Con una exposición directa, precisa y desprovista de datos apabullantes expuso la situación que arrastra su país desde 1948 hasta el día de hoy. El surgimiento de grupos radicales islámicos, la "yihadización" de los tuaregs, las atrocidades cometidas contra los derechos humanos y contra el patrimonio que han sufrido sus conciudadanos en el nombre de la creación del Estado de Azawad. Ese deseo tuareg de crear un estado independiente en el norte del país bajo la sharia y por supuesto, la intervención francesa del pasado mes de enero. 

Tras el repaso al estado de la cuestión malí y en su perfecto castellano con un suave acento francés, este caballero dedicó los últimos minutos de su exposición a narrarnos la historia de su familia. Una historia que comienza en Toledo, allá por el año 1467, concretamente un 22 de mayo.

Ese día, Alí Ben Ziyad, su antepasado, era expulsado de su casa y obligado a dejar atrás mujer, hijos y hacienda en virtud de su condición de musulmán. Tan solo le permitieron  llevarse su biblioteca. Este fue el comienzo de un largo viaje que le llevaría a recorrer el norte de África, La Meca y Jerusalén y acabar en una ciudad tan evocadora como Tombuctú.  

Durante cinco siglos la rama africana de la familia Kuti (que es una derivación de Godo) ha protegido los más de 3000 documentos de su patrimonio a fuerza de dispersar y esconder los mismos. A finales de los 90, Ismael Diadié consiguió reunir la gran mayoría de ellos, de nuevo. No era consciente que en pleno siglo XXI debería volver a dispersarlos para ponerlos a salvo. 

La importancia de esta biblioteca radica tanto en las joyas bibliográficas que contiene, como el Ta´rîkh el Fettaâsh, como en la parte familiar, ya que en los márgenes de los documentos y ante la falta de papel, los Kuti fueron describiendo su vida durante estos siglos. Este es el reto al que se enfrenta el Bibliotecario de Tombuctú; mantener a salvo su patrimonio familiar y dado como está su país, salvar la vida. Para ello, ha hecho el camino inverso que hiciera Alí Ben Ziyad, ha vuelto a casa.

Autocine en marcha

He descubierto un nuevo programa de radio que se llama Videodrome. Se puede escuchar en directo el domingo a las 16:00 h en Radio 3 de RNE.
Confieso que es la primera vez que lo escuchaba, los fines de semana estoy completamente perdida en cuestión de parrilla radiofónica y me dedico a brujulear y allí donde me cuentan algo interesante, divertido o simplemente la voz que escucho me hace compañía durante mi camino, tienen mi atención.

Estaba a punto de comenzar a atravesar la Estepa Manchega pero de pronto sentí que entraba en el cine de verano de "Los Barritos", con una bolsa de pipas Churruca en las manos y esa zozobra que se me agarra a la panza antes de que comience una película. Al otro lado, la voz de una narradora que extractaba un guión e introducía cortes de una película del Oeste del año 1966, "Los profesionales" de Richard Brooks. La acción ocurría entre Nuevo México y México, allá en plena revolución mexicana. Una mezcla de cine y música, donde se han permitido hacer un inciso y explicar a grandes rasgos el momento histórico que reflejaba. Ante mí, había un delicioso plato de una ensaladilla de tiros, ruido de trenes, caballos, detonaciones y música de mariachis.

Ha sido como ver la película, me la imaginaba en blanco y negro, pero me temo que  debía ser en color, por el año de producción. Entre los actores que enumeró "La voz" estaban Lee Marvin, Burt Lancaster y Claudia Cardinale. El argumento era la historia de un cuarteto al estilo la saga de Ocean's Eleven, pero en lugar de robar casinos se dedicaban  a liberar a la mujer de un terrateniente de sus secuestradores, una panda de revolucionarios mexicanos. Un peculiar Síndrome de Estocolmo salpicado de frases gloriosas, un guión digno de leer.

Estaba tan absorta en la historia que cuando ha saltado el manos libres y ha entrado una llamada de Mousie, me he sobresaltado. Me he sentido igual que cuando llaman al teléfono en casa y estás viendo una peli... ¡me cachis!

Nunca imaginé que sería capaz de conducir mientras estoy en el cine. ¡Ha sido toda una experiencia!

Cenicienta y El Padrino

Esta semana ha saltado el escándalo de Amy Martin, una columnista de éxito de la Fundación Ideas. La supuesta periodista que se ocultaba detrás era la exmujer del director de la Fundación. No vamos a entrar si era el propio director, si lo sabía o lo dejaba de saber, no es el propósito de esta entrada. Vaya por delante mi envidia cochina al saber que el salario que cobraba la señorita Martin por alguno de sus artículos ascendía a unos 3000 euros.Y después de ese reconocimiento, de confesar ese pecado capital que me adorna, voy a hacer un poquito de memoria.

Nada más saltar la noticia, comencé a recordar donde había visto antes esa historieta. No tardé en darme cuenta que fue una gris y aburrida tarde de domingo en el Santo Reino. Me tragué una película súper pastel, de esas que me gustan que se llamaba "El pacto de Cenicienta". La historia giraba en torno a una chica entradita en carnes que se enamora del hijo ligón del jefe de la editorial donde trabaja y a su vez, encarna a escondidas la personalidad de la columnista de éxito de la revista. El enredo surge cuando la columnista de éxito debe presentar un libro que recoge sus fantásticos artículos y esta chica debe confesar toda la milonga.

Ya digo, un folletín pero aquí no había una fundación política por medio, ni destituciones mediáticas acompañadas de "qué limpios y pulcros somos y...". Es más, creo que al embrollo del Partido Socialista hubiese aportado un toque de verosimilitud a la película, que por cierto se llamaba en su origen "Lying to be perfect". Pero no es el único caso de contagio entre la realidad y el mundo creativo en estas últimas semanas, ahí tenemos el caso Bárcenas. Una historia que da para hacer una versión española de la saga de El Padrino.¡Qué repelús!

Hay huracanes, y huracanes

Este sábado ha sido un día de ciclogénesis explosiva en todo el país, el nombre que le han dado es "Gong". En el Santo Reino nos despertamos con vientos de 134 km/h.

Una que tiene "la maldición" del fin de semana, fue despertada por el azote del viento en la persiana de su recámara. Si a esto le sumamos la constante previsión catastrofista que me persigue, tras levantar la persiana y comprobar como las acacias de enfrente estaban doblándose, salí corriendo hacia la calle con el único pensamiento de ¿Estará a salvo Leo? Leo es mi coche y estaba estacionado bajo un enclenque "árbol del amor" pero por lo visto sólido, sólido, porque no se deslomó encima de mi auto. Eran las 7:05 h, y mi previsión llegaba tarde pero sin consecuencias, la ráfaga de viento que me despertó fue la mera, mera, aunque no lo he sabido hasta esta mañana cuando he entrado en la AEMET.

El resto del sábado me vi conminada a estar acantonada en casita. El viento huracanado y la lluvia no cesó en todo el día y como único recurso me leí toda la prensa nacional, los confidenciales y un apasionante libro sobre La invención de las tradiciones de Hobsbawm que nada tiene que ver con lo que nos ocupa.

Durante esta jornada informativa pude constatar que Gong limpió las atmósfera de polución. Para ser más exactos, trasladó la polución a otras latitudes, en concreto a la cima del PP. Este viento barrió de la actualidad el ático de González en Marbella, la financiación de Unió, el Puloj Gate, los eres falsos andaluces y un largo étc. de miserias políticas.
Este episodio de la naturaleza demuestra que hay cosas que se aferran como la mala hierba y es la pobreza, no solo la que está dejando sin comer a nuestros vecinos y amigos, sino la pobreza de valores que se ha instalado en la clase política. Y digo yo, tantos años dando la matraca con el tema de la educación para la ciudadanía, el aborto, la lengua vehicular, que si es en defensa de nuestra identidad y si es por mantener o rescatar los valores perdidos y resulta que los señores se les había olvidado el tema de dar ejemplo y se lo estaban llevando "ensobrado". No los culpo, los disculpo. Supongo que cuando te eligen para un cargo de representación se opera en tí un cambio tan grande que te lleva a pensar exclusivamente en los demás, en "normalizar" su vida y te olvidas de tí mismo ¡Qué mayor prueba de generosidad nos pueden dar!

Espero que este viento no haya barrido de los diarios la injusticia del cierre de las urgencias rurales en CLM, el Madrid Arena o el indulto del "mardito" kamikaze entre otras obras gloriosas de nuestros "elegidos".

Desgraciadamente, el viento ya está cambiando de dirección y esta vez viene del sur, a modo de  viento sahariano. Se está formando una gran tormenta de polvo en el Sahel que no tardará en llegar y contra la que tenemos que protegernos desde ya, pero como no estamos a lo que estamos...
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2013, un año con la Polaroid al cuello

Hace unos meses leí una noticia en el periódico sobre un caco que había sido detenido tras robar un banco. Hasta aquí nada de extraordinario, lo divertido fue leer que el ladrón en cuestión se había sorprendido de su identificación y posterior detención, ya que había hecho pruebas embadurnándose el rostro con zumo de limón y tomándose una foto con una Polaroid pero no salía en las mismas. Lo que  no recordaba con tanta exactitud era que al disparar tenía tal escozor en los ojos, por el zumo de limón, que desviaba la cámara de su objetivo y de ahí que no se viera reflejado en las instantáneas.

Al contrario que este ladronzuelo de Pittsburgh, he decidido no darme al zumo de limón vía tópica para no desviar la atención y retratar en este blog todo lo que vaya sucediendo o simplemente me sorprenda durante este año 2013.

¡Este año 2013 va a ser genial!

Besos desde el Santo Reino