Piso en alquiler con microhondas

Este  piso está destinado a todos aquellos con cierto espíritu bíblico a lo “derrota a Goliat”,  personajes de novelas de Miguel Delibes, íberos en día de caza, pero  no veo a ningún estudiante tentado por una "microhonda".

Semáforo es femenino

Desde hace ya un par de décadas se incluyó la perspectiva de género en todos los ámbitos, especialmente en la investigación y el estudio y por supuesto, en la administración pública. En estos días veraniegos asistimos a la parálisis en la elección de los próximos comisarios de la Unión Europea (UE) por este tema.

En la UE se resisten pero no así en el mobiliario público, la revolución del género llegó a los semáforos y eso me hace sentirme un poquito menos discriminada, ¡me troncho!
En cuestiones de género tengo una posición bastante clara sobre el tema pero no viene a cuento, solo hay una cosa que me enerva y es el tema del lenguaje. Tener que escuchar el cambio constante de género de los sustantivos o poner la arroba en los escritos me hace perder la concentración en la lectura y en la comprensión de un discurso. Soy de la opinión de que el lenguaje no discrimina per se, somos los hablantes los que discriminamos, pero habrá quien lo rebata y está en su derecho.

Y cómo estamos de los más contestatarios últimamente, pues esta imagen femenizada de los semáforos no tiene porque haber sentado bien a todos. Supongo que el sector de la peluquería está en pie de guerra, la muñequita luce una cola de caballo, o el de los diseñadores por la falda de capa y yo, simplemente quiero que me den unos segundos más, me cuesta cruzar los dos carriles y las vías del tranvía, no quiero imaginar a un abuelito o alguien con dificultades para caminar.

La pista de atletismo más cara de España

Cada vez que cruzo las vías del tranvía pienso lo mismo, que pedazo de pista de atletismo se ha marcado el antiguo consistorio del Santo Reino.
Tranvía lo que se dice tranvía no circula pero aún sin circular tiene su entrada en wikipedia y su propia página web aunque no se actualiza desde el año 2011.

He de confesar que el 4 de agosto de 2012 yo lo vi circular, llevaba un letrero en un costado que ponía "en pruebas" y creo que ese fue el primer día y el último que lo veré.

Pero cada vez que lo cruzo y suele ser bastante a menudo, me conmuevo porque recuerdo mi antigua operación de menisco. Una lesión que no me deja disfrutar del principal uso que se le da a estas magníficas instalaciones que han costado cerca de 75 millones de euros. No puedo sentirme a lo Forrest Gump sobre ese tartán de césped artificial que alfombra los casi cuatro kms de recorrido.
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Amor por la tildes

He vuelto a abrir los ojos en el Santo Reino. Estaba yo contrariada en los últimos días por mi vagabundear prescrito pero fue alzar los ojos, encontrarme con este hallazgo y esbozar una sonrisa. Simplemente me dio por pensar el amor que el fabricante del rótulo o el dueño del bar debían tener por las tildes. Pues nada, ¡¡¡vivan las tildes!!! 

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Los AC/DC barrocos

Acabar un concierto de música "culta" con la mano en alto, haciendo la señal de los cuernos, al tiempo que se canta Highway to hell de AC/DC tiene un efecto sanador. 

Vamos, que se le queda a una el cuerpo bastante relajado. Si la pieza está interpretada por una guitarra acústica, una viola de gamba y un tenor pues ya es un desmelene total.

Hace unos días, fui testigo de la interpretación a palo seco del espectáculo “Barrockeros”. Un híbrido entre música del barroco y música rock. Fue a palo seco porque no utilizaron ni el decorado ni el vestuario que usaron los intérpretes para su presentación en Las Naves del Matadero de Madrid el noviembre pasado. El discurso que hilaba la historia se perdió pero la música, además de sublime, fue bailable.

Cuando José Manuel Zapata, el tenor, interpretó una bella tonada de  The Cure con un pito de caña a lo chirigota en la boca, fue la locura. El “Ne me quitte pas” de Jacques Brel mordiendo un chusco de pan fue hilarante. 

Y los músicos, el prodigioso Juan Francisco Padilla y Rubén Rubio, además de melenudos estuvieron genial. Los vi el año pasado con Ara Malikian pero en esta obra tuvieron que cantar y hasta bonita voz y entonada tienen. 

No soy muy objetiva porque en ese desgranar canciones de sendos mundos musicales, interpretaron a cuatro manos y una sola guitarra una pieza de Couperin, que simplemente nos dejó sin aliento. Un lujo para una espectadora como yo que no tiene ninguna aptitud musical, salvo el de tararear la canción de cierre y además mal.

Lumbres de San Antón y "pásate al vapor"

"Pásate al vapor" es el eslogan de la última octavilla de publicidad que me han dejado en el parabrisas de Leo, es de una marca de cigarrillos electrónicos. Si hace un par de años los establecimientos de compra de oro se pusieron de moda, ahora es todo este rollo del pitillo recargable . El Santo Reino se ha visto invadido por esta plaga y lo más divertido es que los señores lucen colgado del pescuezo el susodicho aparatito. Me recuerda a esa época, fácil hace más de 10 años, donde los modernos llevaban ese santo laico que era la memoria USB sobre el pecho sustituyendo al Cristo de Dalí. ¡O tempora o mores!

Las prohibiciones de uso en establecimientos públicos no se han hecho esperar y dentro de poco las tiendas que venden vapor se dedicarán a la nueva modernidad que nos de por adoptar. Pero no todo es modernidad, el Santo Reino continua volviendo la vista atrás y reviviendo sus tradiciones analógicas, ¡gracias a Dios!. Y esta que voy a contar no tiene nada que ver con el vapor, pero si con el humo, "las lumbres de San Antón".

Como es sabido, San Antón se celebra el 17 de enero y es según el refranero popular el último día de Pascua. Aquí es un día laborable pero la víspera es muy festiva. La ciudad se echa a la calle, primero a correr "la San Antón" una carrera nocturna con un circuito urbano de 10 kms. Mientras, la Capital se ilumina y se llena de humo, no para conjurar a la peste (que hubo un tiempo en el que se utilizó el remedio) si no para celebrar.

Los barrios prenden sus lumbres en honor al santo y con la excusa, los vecinos se reúnan a su alrededor a pasar un rato juntos. La investigación y la tradición cuenta que en este día se hacían rosetas de palomitas, se asaban calabazas en las mismas lumbres y se repartía mistela. Los allí reunidos se cantaban sus coplillas, llamadas melechones, donde a modo de sátira se criticaba la situación social, vecinal o política. Mi experiencia en este día es que las rosetas se han sustituido por bolsas de palomitas industriales, y la mistela  por sangría y vino moscatel. Los gustos cambian pero me temo que la cara de los niños al ver el espectáculo del fuego debía ser la misma desde hace un par de siglos. Lástima que no escuché ningún melenchón, es más en la lumbre de mi barrio había instalado un equipo de sonido atronador, pero no descarto que a altas horas de la madrugada se arrancaran con la guitarra, mis vecinos son bastante animados para este tema. Un poco más tarde, los veinteañeros acudían a la lumbre con los aparejos típicos del botellón. Seguramente sea el botellón más calentito del año.

Y como las costumbres están hechas al parecer para que el ayuntamiento las cambie,  pues este decidió que por la previsión de lluvia se retrasara un día, cosa que enfureció a los puristas de las lumbres que después de la carrera tuvieron que esperar 24 horas para prender sus ramones en mitad de las plazas de la ciudad.

Esta festividad no solo se celebra en la capital, en distintos pueblos de los alrededores tiene mucha tradición, así como en la explotaciones olivareras. No en vano, era una fiesta que se celebraba además para romper la monotonía de la recogida de aceituna. Una temporada que comienza por el Día de la Inmaculada y que acabará en un mes aproximadamente. La leña de estas lumbres no es otra que los ramones de los olivos y al estar más verde de lo que debieran, desprenden una gran cantidad de humo.

Si no te conformas con lo que han visto mis ojos, que espero que no, te recomiendo leer el artículo La lumbres de San Antón en Jaén: hibridación cultural y contexto urbano de José Luis Anta Félez, profesor de la Universidad de Jaén.

Me han birlado mis zapas nuevas

Eran blanquitas, eran níveas, tenían el borde de color pistacho y eran súper blandas. ¡Qué digo! eran... tiernas, no me rozaban, ni malograban mis pies de ET. Eran de tejido, de esas que dejan que te transpire el pie y además, eran nuevas. Llevábamos una semana juntas, aún no nos conocíamos bien, razón por la que aún no les había puesto nombre. Y ahora, ya es tarde para eso, deben estar en el limbo de las zapatillas de deporte sin nombre o quizás peor en el maletero de la mujer que me las sustrajo del gimnasio a más de 40ºC.

Ni si quiera me cabreó, me hizo hasta gracia (quizás porque no estaban dentro las plantillas ortopédicas) porque en el fondo me lo esperaba. Fue el único día que no las había guardado en la taquilla mientras hacia otra actividad, pero es que no había casi nadie. ¿Quién iba a imaginar que esto sucediera en el gimnasio mejor puesto y con las mejores instalaciones del Santo Reino? Abrigaba la ingenua esperanza de que la gente fuera decente, pero me equivoqué. Este viernes solo fue una versión de Soto del Real, un establecimiento imponente con gente con mucho glamour pero muy choriza.

El coraje no es porque me hayan quitado mis zapatillas nuevas, es que quien me las ha quitado es una compañera del gimnasio. Con toda seguridad conozca hasta mis marcas de nacimiento. Quiero pensar que es del club de la no recatadas porque sería un mal chiste que fuera del club de la vergüenza, porque si algo debe dar vergüenza en esta vida, es ROBAR.

Me sentí mucho mejor cuando unos compañeros estupendos me invitaron a una cerveza a la salida y me contaron que a un monitor de spinning le robaron el maillot sudado. Llegamos a la conclusión de que eso fue un acto de fetichismo y lo mío, quiero pensar que de necesidad, ja, ja ,ja, ja.
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Geografía en las lentejas

El aprendizaje es como el amor, está en el aire que diría Paul Young. Cuando uno se acerca a la cafetería de mi centro de trabajo, lo que con toda seguridad va a aprender es geografía.

Esta semana, creo que la persona que diseña los menús del día tenía su vena Willy Fog y hemos tenido la oportunidad de elegir entre diferentes platos con apellidos toponímicos o lugares evocadores.

De primer plato, hemos podido tomar gazpacho andaluz todos los días, para que luego digan que no se hace patria. Además, el lunes ofertaban unas patatas a la baezana y el martes cocido también andaluz. No sé de qué se compone el susodicho pero si  no te apetecía ponerte la mano en el "pesssho" podías elegir una chistorra aragonesa con patatas panaderas. El miércoles que pensaba que no, pues también, marchando una pipirrana de Jaén. El jueves, además del gazpacho, tuvimos una evocadora fideua marinera y para cerrar la semana, el viernes fue un dispendio de originalidad, en la carta había una ensalada tropical y arroz a la cubana. 

Qué decir...una servidora ha elegido comer en casa y es que la verdad sea dicha, tan solo he comido un par de veces en el comedor, pero recuerdo con bastante nitidez unas patatas a la riojana que la OMS debería haber puesto bajo vigilancia.

 Seguiremos de cerca a esta mixtura entre Tío Mac "el viajero" y Ferrán Adriá.

Bombón musical: FromBach2toRadiohead2

                                                                                                   

Hace unos días me comí un delicioso bombón musical, el concierto "FromBach2toRadiohead2". 

Creo que podría parecerse a un Ferrero Roché, cremoso por dentro con esa crema de chocolate y esas avellanitas en pedacitos que se te meten entre las muelas y un rato después de haberlo comido te recuerda el placer que has sentido. Por supuesto, el envoltorio no desmerece nada al chocolate, al contrario, hace que sea más atractivo.

Los tres bombones de la caja eran Ara Malikian (violín), Juan Francisco Padilla (guitarra, laúd y teorba) y Rubén Rubio (guitarra, y viola de gamba) que con su presentación cerraban el IV Ciclo de Música de Cámara de la UJA.

Y pese al atractivo del producto, estuve a punto de abandonarme en el sofá junto a la Prima Betty (Prima Betty es un imponente cojín con la imagen de Isabel II de Inglaterra que a toda mi familia le encanta para echarse la siesta)* y no ir al concierto, pero pudo más en mí las ganas de disfrutar de Bach que la flema británica y la lluvia  pertinaz. Y allí me planté, lo bueno de ir sola es que cabes en cualquier huequito y sin proponérmelo me vi sentada en segunda fila, muy cerquita de los intérpretes, paladeando durante hora y media mi bombón y sin parar de reír por las ocurrencias de los músicos.


Nunca pude imaginarme que Bach, Sarasate, Falla, Radiohead, Paco de Lucía o Bjork me supieran a gloria.



*Prometo dedicarle una entrada a Prima Betty.

Regreso al futuro energético

Esta semana el correo me ha facilitado un dejavú energético inverso. Suena algo complicado pero es muy sencillo de explicar. En el buzón de mi casa apareció una octavilla, era la publicidad del distribuidor  oficial de gas butano. A punto estuve de doblarla para deshacerme de ella pero entré en el ascensor e instintivamente deslicé mi mirada sobre la hoja. Decía así:

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Cuando acabé de leer la publicidad, fue inevitable, me vino a la cabeza la imagen de Javier Cámara en la película Torremolinos 73. En ella, interpretaba a un joven que tenía que meterse a actor porno casero (Alfredo López) junto con su señora,Candela Peña, para poder vivir. Era un vendedor de enciclopedias que no llegaba a fin de mes.
Ellos mismos se inventaban los argumentos y como no, uno fue el del mito del butanero llamando a tu puerta. Supongo que era la versión hispana de la escena tórrida de la mesa de la cocina con Lana Turner y John Garfield en El cartero siempre llama dos veces.
Javier Cámara hacia de repartidor de butano, lucía el mono naranja anudado a la cintura y camiseta interior de algodón o lo que en mi casa se ha llamado toda la vida "camiseta de Jesús el de 'La Gamba'". Sujetaba con una sola mano sobre su hombro una bombona de butano mientras se apoyaba en el quicio de la puerta de la cocina. Lucía un sex appeal  más que dudoso, casposo... y en esas estaba cuando el ascensor llegó a su destino y a mí se me erizó el vello, no por imaginarme a un butanero de esta guisa llamando a mi puerta, qué también, si no por tener que volver a estar pendiente de que pase el camión del butano tocado el claxon. Estoy convencida que con la suerte que tengo no estaría en casa para poder atender sus requiebros energéticos y volvería a ducharme con agua fría.

No descarto que esto pase y tenga que echar mano de esta propuesta energética. Y a esperar que Alfredo López se apoye en el quicio de mi puerta.

Hay huracanes, y huracanes

Este sábado ha sido un día de ciclogénesis explosiva en todo el país, el nombre que le han dado es "Gong". En el Santo Reino nos despertamos con vientos de 134 km/h.

Una que tiene "la maldición" del fin de semana, fue despertada por el azote del viento en la persiana de su recámara. Si a esto le sumamos la constante previsión catastrofista que me persigue, tras levantar la persiana y comprobar como las acacias de enfrente estaban doblándose, salí corriendo hacia la calle con el único pensamiento de ¿Estará a salvo Leo? Leo es mi coche y estaba estacionado bajo un enclenque "árbol del amor" pero por lo visto sólido, sólido, porque no se deslomó encima de mi auto. Eran las 7:05 h, y mi previsión llegaba tarde pero sin consecuencias, la ráfaga de viento que me despertó fue la mera, mera, aunque no lo he sabido hasta esta mañana cuando he entrado en la AEMET.

El resto del sábado me vi conminada a estar acantonada en casita. El viento huracanado y la lluvia no cesó en todo el día y como único recurso me leí toda la prensa nacional, los confidenciales y un apasionante libro sobre La invención de las tradiciones de Hobsbawm que nada tiene que ver con lo que nos ocupa.

Durante esta jornada informativa pude constatar que Gong limpió las atmósfera de polución. Para ser más exactos, trasladó la polución a otras latitudes, en concreto a la cima del PP. Este viento barrió de la actualidad el ático de González en Marbella, la financiación de Unió, el Puloj Gate, los eres falsos andaluces y un largo étc. de miserias políticas.
Este episodio de la naturaleza demuestra que hay cosas que se aferran como la mala hierba y es la pobreza, no solo la que está dejando sin comer a nuestros vecinos y amigos, sino la pobreza de valores que se ha instalado en la clase política. Y digo yo, tantos años dando la matraca con el tema de la educación para la ciudadanía, el aborto, la lengua vehicular, que si es en defensa de nuestra identidad y si es por mantener o rescatar los valores perdidos y resulta que los señores se les había olvidado el tema de dar ejemplo y se lo estaban llevando "ensobrado". No los culpo, los disculpo. Supongo que cuando te eligen para un cargo de representación se opera en tí un cambio tan grande que te lleva a pensar exclusivamente en los demás, en "normalizar" su vida y te olvidas de tí mismo ¡Qué mayor prueba de generosidad nos pueden dar!

Espero que este viento no haya barrido de los diarios la injusticia del cierre de las urgencias rurales en CLM, el Madrid Arena o el indulto del "mardito" kamikaze entre otras obras gloriosas de nuestros "elegidos".

Desgraciadamente, el viento ya está cambiando de dirección y esta vez viene del sur, a modo de  viento sahariano. Se está formando una gran tormenta de polvo en el Sahel que no tardará en llegar y contra la que tenemos que protegernos desde ya, pero como no estamos a lo que estamos...
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Nueva en el Santo Reino

Perdón por el silencio. Es lo que tiene mudarse. Uno tiene que adaptarse al nuevo ecosistema, y ver como es la vida en la nueva charca. Una vez superado el trámite, que en mi caso suele ser bastante corto, pues a ponerse al tajo. Me he mudado a lo que se llamaba en la Edad Moderna, Santo Reino. Me temo que en aquella época estaba la cosa un poco más animada que en la actualidad. Aunque no desespero, pienso que esto se puede animar. Y si no, pues siempre tendré el consuelo que proporciona una buena botella y un buen libro.
  Por lo pronto, esta semana previa al Día de Muertos, me he dado al buñuelo y a la pertinaz pesadez de estómago que me ha atacado en cada bocado. Además, me he zampado algún que otro hueso de santo y he innovado con una nueva especialidad culinaria, que a decir verdad... pues como que no. Estoy hablando de las gachas dulces, con un intenso sabor a anís que me recuerda la botella añeja de Marie Brizard que mi padre guardaba en el mueble bar.  Evitaré los adjetivos de dicho bocado por eso de herir sensibilidades en mi nuevo terruño pero como decirlo...las gachas no son lo mío.
  Pero el persistente sabor a anisete no me ha desanimado y como todos los años por estas fechas, estoy de un excelente humor. Ya he colocado mi altar de muertos y mañana que es el día clave, colgaré la foto del mismo para que disfrutéis de mi pequeño homenaje. Contra la creencia popular de que es algo macabro, a mi me parece maravilloso celebrar que hemos podido compartir parte de nuestro tiempo con los que se han ido. Es algo así como marcarse un disco tributo a un conjunto de rock pero sin descargarlo del I-tunes y en el salón de tu casa. ¡Me ha quedado "peteño" pero muy cariñoso!
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