Geografía en las lentejas

El aprendizaje es como el amor, está en el aire que diría Paul Young. Cuando uno se acerca a la cafetería de mi centro de trabajo, lo que con toda seguridad va a aprender es geografía.

Esta semana, creo que la persona que diseña los menús del día tenía su vena Willy Fog y hemos tenido la oportunidad de elegir entre diferentes platos con apellidos toponímicos o lugares evocadores.

De primer plato, hemos podido tomar gazpacho andaluz todos los días, para que luego digan que no se hace patria. Además, el lunes ofertaban unas patatas a la baezana y el martes cocido también andaluz. No sé de qué se compone el susodicho pero si  no te apetecía ponerte la mano en el "pesssho" podías elegir una chistorra aragonesa con patatas panaderas. El miércoles que pensaba que no, pues también, marchando una pipirrana de Jaén. El jueves, además del gazpacho, tuvimos una evocadora fideua marinera y para cerrar la semana, el viernes fue un dispendio de originalidad, en la carta había una ensalada tropical y arroz a la cubana. 

Qué decir...una servidora ha elegido comer en casa y es que la verdad sea dicha, tan solo he comido un par de veces en el comedor, pero recuerdo con bastante nitidez unas patatas a la riojana que la OMS debería haber puesto bajo vigilancia.

 Seguiremos de cerca a esta mixtura entre Tío Mac "el viajero" y Ferrán Adriá.

¿Precisión o rapidez?

Hace mucho mucho mucho tiempo, un señor que vivía de su pensamiento me pilló leyendo Mal de Amores. En esa época, era la última novela de Ángeles Mastretta, estaba recién salida del honor. Este señor en cuestión que llamaremos el sr. C, dijo con toda solemnidad, "es la novela mejor escrita por una mujer. Solo he tenido que corregir una coma". Y el sr. C se quedó cuajado con esta frase tan lapidaria que demostraba su gran afecto por la autora en especial y por el sexo femenino en general. Confesó que la autora le había pedido el favor de su lectura y de su corrección, por la amistad que cultivaban, cosa que me consta que era cierta.

Este año se van a cumplir 13 años desde que el sr. C tuvo el mal gusto de dejarnos. Él siempre hacia una pregunta ¿qué quieres precisión o rapidez? y él como buen filósofo quería precisión pero tuvo rapidez por irse. Pues bien, el jueves pasado andaba yo en un quehacer doméstico y puse la radio y ahí estaba Ángeles Mastretta, hablando con esa voz tan dulce pero con tanta chispa mexicana. Estaba en España para promocionar su último libro La emoción de las cosas. 

El libro llevaba en mi casa desde el pasado 24 de abril, había sufrido un embate que solo me permitió llegar hasta la página 23 y la verdad, muchas ganas de terminarlo no me daban pero fue escuchar a la autora y recuperar esa lectura. Ahora, el volumen está exhausto en la cabecera de mi cama donde ayer terminé de devorarlo con más rapidez que precisión. Lo he leído a la segunda intentona y en una tarde-noche larga ¡Bonita manera de pasar un sábado "en" la noche! que diría aquel. 

La amiga del Sr. C revela su dolor sin ningún pudor ante la pérdida de sus seres queridos y yo, sin embargo, recuperé la parte mexicana de mi vida. De pronto, capítulo a capítulo recuperé mi primera colonia, "la San Pedro de los Pinos", recuperé el día de Muertos, las posadas de Navidad, el día de las elecciones, la psicosis ante un posible asalto, las Fiestas Patrias, la magia de los que se me han ido allí. Recuperé también sentir el erupto ceniciento del Popo, las comidas de los fines de semana, la urgencia que tenía al cruzar Revolución  o el miedo de caminar cuando anochecía por "Primera de Mayo". Recuperé tantas cosas y lo más curioso es que estaban en la cabecera de mi cama esperándome. ¡Qué necia soy algunas veces!

Y sí, no se me ocurre mejor cosa que hacer en el Santo Reino para pasar el sábado "en" la noche pero una está abierta a sugerencias.

 "No le temo al futuro, sino a la brevedad de mis ojos". A. Mastretta

PD: El libro tiene frases de esas que se montan en un ppt y se envía como cadena a todos tus contactos del outlook.

Bombón musical: FromBach2toRadiohead2

                                                                                                   

Hace unos días me comí un delicioso bombón musical, el concierto "FromBach2toRadiohead2". 

Creo que podría parecerse a un Ferrero Roché, cremoso por dentro con esa crema de chocolate y esas avellanitas en pedacitos que se te meten entre las muelas y un rato después de haberlo comido te recuerda el placer que has sentido. Por supuesto, el envoltorio no desmerece nada al chocolate, al contrario, hace que sea más atractivo.

Los tres bombones de la caja eran Ara Malikian (violín), Juan Francisco Padilla (guitarra, laúd y teorba) y Rubén Rubio (guitarra, y viola de gamba) que con su presentación cerraban el IV Ciclo de Música de Cámara de la UJA.

Y pese al atractivo del producto, estuve a punto de abandonarme en el sofá junto a la Prima Betty (Prima Betty es un imponente cojín con la imagen de Isabel II de Inglaterra que a toda mi familia le encanta para echarse la siesta)* y no ir al concierto, pero pudo más en mí las ganas de disfrutar de Bach que la flema británica y la lluvia  pertinaz. Y allí me planté, lo bueno de ir sola es que cabes en cualquier huequito y sin proponérmelo me vi sentada en segunda fila, muy cerquita de los intérpretes, paladeando durante hora y media mi bombón y sin parar de reír por las ocurrencias de los músicos.


Nunca pude imaginarme que Bach, Sarasate, Falla, Radiohead, Paco de Lucía o Bjork me supieran a gloria.



*Prometo dedicarle una entrada a Prima Betty.

Emborrizar

O lo que es lo mismo según el diccionario de la RAE, empanar o rebozar. Decidido, acabo de adoptar este término que me parece bastante divertido y que va a hacer de mis filetes una comida bastante más sugerente, "filetes emborrizados".

Menos mal que mi sobrino "Poca pringe" ya pronuncia a "rr".

Daphne du Maurier cumple años

Hoy, aparte de ser el día de la Virgen de Fátima y cantar insistentemente la canción alusiva a la onomástica, hace años que nació Daphne du Maurier (1907-1989), la escritora de Rebeca,  la novela que llevó a la gran pantalla Alfred Hitchcok  y por supuesto, interpretó Laurence Olivier y Joan Fontaine. Si la película es más que genial, el libro deja sin aliento y a nuestra heroína hasta sin nombre.

¡Qué decir!, que sentía envidia de Joan Fontaine cuando salía a pasear por las costas de Montecarlo con el apuesto Max de Winter; que yo no gasto chaqueta, yo uso rebeca; que cuando hablan de maldad, la imagen que me viene a la cabeza es la actriz que interpretaba a Mrs. Davenport y por supuesto que  "Anoche soñé que volvía a Manderley"

Regreso al futuro energético

Esta semana el correo me ha facilitado un dejavú energético inverso. Suena algo complicado pero es muy sencillo de explicar. En el buzón de mi casa apareció una octavilla, era la publicidad del distribuidor  oficial de gas butano. A punto estuve de doblarla para deshacerme de ella pero entré en el ascensor e instintivamente deslicé mi mirada sobre la hoja. Decía así:

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Cuando acabé de leer la publicidad, fue inevitable, me vino a la cabeza la imagen de Javier Cámara en la película Torremolinos 73. En ella, interpretaba a un joven que tenía que meterse a actor porno casero (Alfredo López) junto con su señora,Candela Peña, para poder vivir. Era un vendedor de enciclopedias que no llegaba a fin de mes.
Ellos mismos se inventaban los argumentos y como no, uno fue el del mito del butanero llamando a tu puerta. Supongo que era la versión hispana de la escena tórrida de la mesa de la cocina con Lana Turner y John Garfield en El cartero siempre llama dos veces.
Javier Cámara hacia de repartidor de butano, lucía el mono naranja anudado a la cintura y camiseta interior de algodón o lo que en mi casa se ha llamado toda la vida "camiseta de Jesús el de 'La Gamba'". Sujetaba con una sola mano sobre su hombro una bombona de butano mientras se apoyaba en el quicio de la puerta de la cocina. Lucía un sex appeal  más que dudoso, casposo... y en esas estaba cuando el ascensor llegó a su destino y a mí se me erizó el vello, no por imaginarme a un butanero de esta guisa llamando a mi puerta, qué también, si no por tener que volver a estar pendiente de que pase el camión del butano tocado el claxon. Estoy convencida que con la suerte que tengo no estaría en casa para poder atender sus requiebros energéticos y volvería a ducharme con agua fría.

No descarto que esto pase y tenga que echar mano de esta propuesta energética. Y a esperar que Alfredo López se apoye en el quicio de mi puerta.

Dios está en todas partes...

...pero atiende en Buenos Aires

No hacía falta echar mano de las profecías de Malaquías. Si hubiésemos buceado en el refranero popular latinoamericano, la fumata blanca hubiese sido innecesaria.
Tenemos Papa y es un porteño, con nombre de culebrón Jorge Mario, de ascendencia italiana (faltaría más viniendo de Argentina), habla español y ya como exotismo, es jesuita.

Por fin, la Iglesia tiene un papa "negro", bueno ahora tiene dos. El Prepósito General de la Compañía de Jesús que en la actualidad es un palentino, Adolfo Nicolás y a Jorge Mario Bergoglio.

El nombre elegido es Francisco I. A esta hora, desconozco el porqué de la elección de Francisco, pero antes de que se apunten el tanto los italianos, por lo del santo de Asís, pues me sale la vena patria y yo me apunto a que ha decidido honrar a San Francisco Javier. Y si tenemos que buscar otra conexión, sirva que ayer día 12 de marzo se cumplió 391 años de su canonización. Aunque yo me hubiese puesto el nombre de Ignacio. Ya sé, ya sé, el Papa Nacho no suena muy serio pero si hablamos de seriedad, el Papa Paco tampoco es que suene mucho mejor.

En cuanto a su desempeño pastoral y político, el tiempo lo dirá. Perfil de duro tiene, aunque sus primeras palabras han sido bastante cálidas, eso debe ser  el deje porteño.

Pues nada, "habemus papam" y que sea para bien porque al igual que la elección del presidente de Estados Unidos, esta elección nos afecta a todos, católicos y catódicos.